O sal brota da terra.
O doce nasce do trabalho na terra.
A água, a terra atravessa,
A luz nem chega na terra espessa...
Meu coração de vento,
Por vezes pesa
Que nem terra grossa,
E me torna lentos os pensamentos...
Sou feito do ar que queima,
Da perpetuidade
Da inexatidão das saudades,
Da candura que inda teima!
Apesar de tanto alarde!
A partir desta, nova idade...
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