Hino de louvor aos mártires

 

A luta pela sobrevivência da humanidade

disporá de armas sensíveis, delicadas,

como a Poesia, a Música, a verdade falada,

além das pedras, as balas, a corajosa vontade,

 

que move combatentes com fome e frio

a avançar sobre os covardes armados,

que assassinam crianças e desavisados,

e enchem de sangue mártir os mares e rios!

 

A luta já não é mais pelas nações...

Antes, pelo direito universal à vida,

que segue atacado e cheio de feridas

 

e faz que sejam de combate todas as canções

em honra aos que enfrentam a perfídia

da morte que se alimenta de medo e cifrões...

De onde saímos

           A jornada de sermos humanos

começa no olharmos pra fora,

 pra tudo de que nos cercamos

rios, pedras, vento, fauna, flora...

 

E então fazê-los de novo por dentro

pra depois tirá-los novamente

e pintá-los, cantá-los, tocá-los no vento

ou nas paredes onde as vejam toda gente...

 

Penso, e isto é uma abstração,

que sejamos humanos porque abstraímos

e recriamos tudo que somos em nossa criação,

 

e as figuras, sons e palavras que de nós extraímos,

não são mais os objetos, mas sua representação

a nos fazer o que somos, pra onde vamos, de onde saímos... 

De seguir

          

 

 

 

   Todo dia uma verdade desconhecida

traz o que nem se percebia até então, 

e soa forte em canto de revelação

como a música tema desta nossa vida: 

  

   "Somos só nós nesta nossa construção"!!

 E onde parecia haver parceria, amizade,

se esconde a desmotivação da instabilidade,

e seguir adiante é o caminho de nossa ascensão...

 

Porque esta nossa jornada tem rumo,

tem sentimento, força, raiz e razão,

 e nossa música tem nos mostrado o prumo

 

e esticado as cordas pra garantir nossa afinação,

(que sermos afinados se faz nosso resumo),

como também é o sucesso nossa destinação... 

De onde é meu lar

 

                                             Na manhã inesperada,

          e bendita,

salto da tristeza desesperada

à alegria infinita!

 

Canto, como um pássaro assustado,

me deito, como um cavalo cansado...

Não sei, ou cogito, só adivinho,

entre fomes, sedes, dores e vinhos...

 

Então um Poema pobre

               nasce do nada,

ou do ar que nos cobre,

ou da poeira da estrada...

 

E por isso mesmo, vou caminhar!

Que o vento traz pó, chuva e perfume,

e, nesta vida, em mim, tudo se resume

em entender que o caminho é meu lar!! 

De nascermos como "Povo"

 Mais rápido ir, que voltar,

se a gente é esperto, e não se apega,

muito ligeiro salta, e chega,

enquanto quem volta nunca vai chegar...

 

 O Cometa, segue voando entorno,

e  se entorna na rota de existir

como nos parece que a pluma, está a subir,

ou que o Universo se expande sem retorno...

 

Assim o vento sopra (a gente) pro novo

como a Gazela que salta da visão

e da fome atenta e reta do Leão...

 

Vamos fazendo de tela a casca desse ovo,

alimentando com o nosso corpo/lenha este fogão,

porque, no inaudito, nasceremos como "Povo"!! 

 

Argel e a redenção do mundo

  Numa noite fria, em Argel

os ventos cantavam junto aos cães, ladrando

em versos que sopravam meus instintos réus

e, nem sei porque, seguiam me acusando...  

 

Ardiam as memórias do fogo nos corpos

do horror da violência, da vil condenação

dos que nasceram sem ter da Europa a permissão

e nada mais podiam esperar, além de serem mortos...

 

Dentro do meu peito, claudicava o coração

sentindo a angústia do triste francês legado

que encheu a história de vergonha e estupefação...

 

Segui esperando certezas num mundo de inexatidão,

agora sendo naquele solo tão lindo, fecundado,

pelas sementes da redentora Argelina Revolução!!  

Bizarria

 

O estrondo no tempo, rondante,

redondo, rompendo-se no vento

um rocambole desarabesco, sendo,

nos rompe e liga, neste, e em todo instante...

 

Hoje vivemos a vida aberta,

carta certeira, de uma carteira morta,

som, onde o mar ronca e liberta,

e a mais reta via, é a mais torta!

 

Nestes dias de glória e cantoria,

faremo-nos ser o que somos:

cantantes da dor e da alegria!

 

Que de tudo, e em tudo nos compomos,

feitos de versos anarquistas todo dia,

e a bizarria (de querermos) ser melhores todo dia...