Onde o trovão,
retumbava
e o clarão apontava,
alguma Viola chorava?
Algum cantador
sem nome,
algum sujeito sem calor
que o próprio calor consome?
Dentro de mim
retumbam trovões de mágoas.
E num canto qualquer
desta tristeza,
que se me fez alma,
a solta vala falsa, uma
a uma nossas vidas quer...
Onde o trovão retumbava
só eu,
era que chorava?
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