Nada

Quando foi que me dei conta,

as aves passaram seu bando,

cantaram seu cândido canto 

âmago, e amarelo na ponta

Pois o vácuo me possui inteiro,

feito lobo no espelho, sem se ver,

sensível e estrondante pra valer,

exausto, e exitoso perdido lixeiro,

canto a mim, menino ventante,

alma escaldante e volatilosa, 

onde a candura se fez prosa,

onde a estatura, estulta cantante,

me mostra a primeira escada,

onde a intenção mostra-me nada...

Vista aberta

O que opto por real,
vejo, ajo, me desapego,
furos do eterno em meu ego,
impaciento-me no final,

e no começo, valente e leve,
sobrevoo em pipas o mal
como fosse etéreo e irreal,
como andasse em breve,

e como ventasse em nuvens,
e nas beiras das pedras,
vigiar pelo que me leva,

sigo, porque, visto o tótem,
pó e sustento, visito e me eleva,
ao estatuto de tudo, vista aberta...

Páscoa

O que nasce, sempre deve
renascer, toda, cada hora,
na esperança ferida que chora,
única certeza que esta vida pede...

O que morre, se vai,
e se vem, feito a marola,
que arrebenta, ou na pedra embola,
como quem sobe, cai,

como quem cai, sobe,
que a vida é exercício de olhar,
e ver qual a função e o lugar,

disto que aqui vivemos, sabe?
Passageiros de, hora nascer,
Páscoa de viver, após morrer...

Estrada

Se volto, me volto, me acato,

no meio das voltas do esteio

ondas de espasmos e seios,

perfumes e frustrações do acaso...

Pois o impreciso lançou-se das beiras

E deu-se ao ar, água e alerta,

cândida e admirável estultice certa,

e voltas ao esmo onde o eterno esgueira...

E nem sei, apenas me dei ao preço,

como o valor de tudo e mais nada,

o sabor do mundo em cada,

meu labor há de me esticar o apreço,

pra que chegue em ser camarada,

nestas voltas tantas que se dão na estrada

Caminhos

Os rumos, os prumos e trilhos,

os passos das horas e vãos,

os contos, as fibras, o chão,

pros nossos irmãos e filhos,

hão de nos mostrar caminhos,

farão de nossas estradas

espasmos nas madrugadas

e razão pra nos termos carinho.

E seguindo, vamos nos brotando,

mesmo que a dor crave espinhos,

mesmo que o inexato, ele sozinho,

em alguma Cruz, Cristos fixando,

a passagem pro novo tempo,

se pode sentir o cheiro, no vento...

Cantiga

Uma chuva fria, um torpor,
um vaso fincado no oco,
a metade raspada de um coco,
um tronco, marcado por flor...

E no contratempo, o passo,
do bicho que corre pra onde,
o medo ainda se esconde,
mas, há de se afrouxar este laço,

há de se soltar esta lida,
na estrada larga, ou apertada,
marcada das dores da vida,

pois o que rompe na madrugada,
é a certeza imaculada,
de que o que vale, é a cantiga.

Crianças

Neste lindo país onde moro,

o povo nos ensinou pela vida,

cedo, crianças, velhos, tecer,

a vida delicada e compartida!

A vida feito as velhas redes,

que embalavam pequeninos e avós,

que nos deixavam soltos e a sós,

e permitiam aos meninos o tempo deles,

o tempo de ser delicado e aprendente,

meninas tão agredidas, feridas,

flores mães perigosamente doloridas,

partituras de canções candentes,

falam deste tempo de imbecilidade,

em que culpam as vítimas da brutalidade.