Mão e coração

Cantilena de ser, meu passarinho sido

Meu canto encardido do dourado,

Do Sol, seu lençol de Luz abençoado,

Sobre mim florido, cantado, querido,

E na cor de sabor amarelo encarnado,

Em pétalas, abelhas e néctar antes de mel,

Que nesta terra aporta um sabor de céu,

A flor que voa, zumbe e floresce por todo lado,

Como se todo pecado fosse termos pés,

Termos abandonado as asas leves,

Que nos céus de tudo, o eterno breve,

Seja perpetuo como ânimo que dá a fé,

Seja infinito como a flor do Margaridão,

Que da vida da terra é mão e coração.

Tempo de mar

Construir com madeira de fibra.
(Como esta frase me soa?)
Como saber de onde vem a lôa?
Um perguntar que me equilibra.

E desequilibra, e sobe tanto que voa,
E nas beiradas das colinas vê esfinges,
E se vacila é o porquê as vertigens,
Que em nossas origens de nós destoa,

Pois que é sabido que é coisa boa ventar,
É de cada conhecido por muito sabido,
Que as miragens tem existência e sentido,

Tanto quanto o que tem sentido, pulsar,
E em, e de todo lugar se lança no infinito,
Por um canto parido em tempo de mar.

Além dos sentidos

Claro e oportuno, o caminho faz-se dar,
Aparência e método. Flor de Cabiúna,
Sangria em Sucupira, resina de Piúna,
Passeio de montaria é rio acima remar...

Pra poder rio abaixo descer quando a força
Estiver pedindo lugar na corrente que segue,
Seu caminho de água que o infinito recebe,
E canta, como um canário no lombo da corça,

Como um hinário que a maldade distorça.
Cantiga de malungos que se encontram,
E nas águas de um mesmo rio relembram,

Que o sentido dos sensos, o caminhar reforça,
Mastiga o sabre e solta Gerânios floridos,
O caminho é Paz para além dos sentidos...

A maré, a maré...

Porque de muitas formas

Nunca me acostumei.

Tem quem ache que agora nas bigornas,

O ferro bate o ferro quente por permissão do rei,

Que acha que faz armas, pelas mãos dos armeiros,

Que pensa que faz pontes, pelas mãos dos pedreiros,

Que é tão pobre que mede a vida pelo dinheiro,

Que ele mesmo é quem fabrica em seus celeiros.

Eu acredito em outras formas,

Porque o novo é a Lei.

Eu já vi a dor dos povos nas derrotas,

Eu já vi a sordidez do júbilo da dor,

Mas já cantei e canto toda a esperança e glória,

Que habita meu peito cantador,

Que soluça de amor nas noites da história,

E se lava de lágrimas, de suor, calor e memória.

Eu sei que o tempo reinventa as formas,

Do sempre novo que se(rei)

Avante! Que só a chegada é!

E o dia segue o dia, a maré, a maré...

Matéria e relato

Então,

Olhando aquele monte de estrelas,

Lato.

Inexato senso, abstrato senão,

Sabendo-me inventor de sê-las!

E desse sentir eu me lacto.

O invário sextante,

Aponta o quadrante:

E de sentir estrelas me farto,

Me sinto eterno neste caminho estelar lactante.

E súbito,

Ensombrio-me do fato,

De que tudo mais,

Nada será como antes...

Maior, melhor, mais, menos distante...

Deste sonho sou primeiro súdito!

E do meu caminho, matéria e relato.

Meus desvalhos

O quanto do que faço, neste espaço

De tempo que vivendo, afinal, gasto,

Boi sem carne e berro, só pasto?

Em tempo, quando valerá este "que faço"?

Quanto vele este "que penso", que atravesso,

Meus caçôos e pantanos, de mim mesmo,

Eu me vaiando e me agredindo a esmo?

Devaneio de me condenar por travesso?

E meu chão, meu peito, meu cansaço?

Quanto valerá o pejo de meus feitos,

Quanto, algum senso meu ser de defeitos?

Eu então sem saber de quanto, que faço?

Canto! Magico encanto a me despir destes jeitos,

E a me despedir de meus vastos, nesta vida, mal feitos.

Canto de bonança

Um vento que vai e vem,
Um alento, carinho, sonho,
Um espesso manto fininho,
Um exato descaso de além,

Onde o infinito se banha,
Em praias de verga e lida,
Em beiradas no meio da estrada corrida,
Paradas seguidas em que se apanha

E se solta, pra doer-se a ferida,
A dor famigerada, peleja sentida,
Pelo sentinte que se santifica,

E se santo fica, mais que nada será vertida,
A fartura, a que se sucederá inadvertida
A beleza sem par de apenas estar na vida