Anuns

Anuns são seus sons,

ventam e voam,

cores entoam,

entre pretos e dourados tons...

Sua gravidade expressa

essências perdidas,

na turbulência da lida,

e graciosamente cessa,

e voa, daqui pra ali,

extrai de si sentidos,

e se canta em estampidos,

sons repercutidos, em si,

voando em graciosos alaridos,

ventados dos Anuns coloridos

Ignorância

A partir de quando,
a luta pela vida
a guerra e suas feridas,
seja o justo passando?

Se nos levantamos,
indignados, em luta,
a indústria mais corrupta,
(às fábricas de armas),
                         alimentamos...

Se nos calamos,
à gente burra e bruta
a porta ininterrupta

se abre e morrem Álamos,
na estrada da intolerância...
Deixaremos vencer, a igonrância?

Do Templo, o terreno

Uma Viola voa,

entre meus dedos...

E eu penso, atoa,

que ao fazer-lhe cócegas,

me contará, às cegas,

seus segredos...

Nem me lembrava,

que em mim

mesmo esta Viola dava

festas tão boas,

nas quais tantas loas,

já se compunham assim...

E logo um Canarinho,

chega cantando,

de preto e amarelinho,

e ver de perto

e ouvir desperto,

será trilho se pintando.

O frio tece a manhã

de calor ameno,

de orvalho e maçãs,

e neste peito, a Viola,

tece, desfaz e consola,

eu, do Templo, o terreno.

Nosso comportamento

Nosso comportamento,
atávico legado repetido,
em tudo e cada sentido,
em mim, semi-formigamento,

no mais, quase sempre violentos,
deixamos as crianças nas ruas,
porque o dinheiro diz a lei nua,
que quem o tem, terá alimento...

Não tendo, nem bem gente,
se pode dizer que a criatura,
fedida a suor e cana pura,

e é grande, acerca do vivente,
nossa certeza de superioridade,
e a violência sendo a única gratuidade...

Do caminho

Eu sinto o peso,

o dia tenso

ar mais propenso

a pesar seu peso...

E eu só cantar.

Que mais sobraria,

se se pesasse por bizarria,

um de meu arcar?

Quem poderia,

desta dor que irradia,

me perdoar?

Se nem eu de arrelia,

além de cantar todo dia,

por qualquer, respirar?

Ato criativo

Quem busca
o ato criativo
pensa em síntese?

Quando é 
que a criação 
se enxuga?

Um canto,
pode plantar
nas almas, delírio?

Ou o prazer,
se infiltra sutil,
e desvia o pensar?

A quem,
quem cria,
deve se reportar?

Tantas são as perguntas por perguntar.
Tantos são os pecados, marcados em cada um que apontar.
Então, quem a criar se preza, arranja imensa empresa pra trabalhar.
Canção, e soberba beleza em cada desdobramento que chegar.

Instante

Como escorresse

caldo grosso

          e delirante...

Um Universo raso, que

se ampliasse, rápido e incessante

          desta insensata sensação

de que o tempo é rio,

                            e vai,

de fio à pavio

   numa direção

                       constante....

Pois que conste

que é esta 

uma particular

      e rara forma de imaginar

                             o

                                     instante.