Infinita

A pele pulsa,
o prazo, o preço,
o destino aceso
cada caminhada avulsa.

O pranto cruza
a vida e a certeza,
que mexe e reza
com tudo que se usa.

E com tudo que se preza,
me prendo e predomino,
nas ondas do destino

na maldade que despreza,
na eternidade que reabilita,
leveza etereamente infinita

Planeta e riachos

Eu era som,

era vento frio

ribeirão vadio,

gelado, quente e bom.

Eu era canto,

da terra e seus gelos,

e mares e espelhos,

insuspeitado espanto.

E era cansaço

tanta pedra e cachoeira,

tanta estrada na ladeira

que mesmo sendo de aço.

Se no espaço a poeira,

é estrela, planeta e riachos.

Nóis se festar

Nenhum passo,
a mais aqui pra dentro,
senhor sem vento,
e olhar esparso...

Não há quem queira aqui
mais seus mandos
doídos comandos,
de se cumprir!

Nenhum de nós,
quer mais sua tristeza,
que enfeia a beleza
com esta voz,

que grita e manda,
e acha que manda,
ninguém nos manda,
deixa esta banda,

que somos nos ventar,
em terras de alegria,
nos bailes da alforria,
de novo, "nóis se festar"!

Nada

Toda uma nação,
é ninguém, afinal?
Quem nos é lateral,
e quem virando o timão?

Quantos de nós
somos ventre e mãos,
serviço e exaustão,
vítima, juiz e algoz?

A invenção do poder,
é dizer que não tem,
brincar de ser sem,

de fingir não comer,
brutalidade disfarçada,
até chegar à nada, nada...

Histórias

Cada Poema é uma sombra

do que me compõe, e sinto,

gole no inabstrato Absinto, 

que pulsa no ar, e me cobra,

por este meu sentir

tempo de dor e ternura

em que a vida, ela pura,

se faça ressoar e vir...

Cada Poema contém pedaços

disto que em tudo constrói,

e na vida nos alenta e dói,

e vindo o tempo dos abraços,

ver o que ainda há por vir,

e montar as histórias do existir.

Minha matéria

Sopro esta Flauta d'eu

como quem quer ouvir

a Luz que nos há de luzir,

cantada no que se verteu.

E esta melodia feita

inexata, sensata, superior,

perfume e vagalume na flor

não deixa a menor suspeita:

sou Flauta nascida

pra ser soprada

antes e sempre tocada,

músico-me em minha vida,

sons correndo em artérias etéreas,

em que flutua minha matéria.

 

Encher o mundo de cor

O mato cresce,
e ao invés de atrapalhar,
de ser feio e incomodar,
é a vida que floresce.

O dia é quente,
e ao contrário de estorvar,
a roupa vai se secar,
e as plantas crescem plenamente...

O vento frio incomoda
mas o pólen multiplicador,
conta histórias de flor,

no ar que rompe e roda,
e distribui vital calor,
pra encher o mundo de cor!