De tocar a vida!

Carybé

Cante uma canção,

quando seus amigos

confundidos pelos perigos

se agarrarem à ilusão.

Cante uma cantiga,
quando os dias ventarem
ou as coisas esquentarem,
chamando pela mão amiga.

Em cada gesto do dia,

cante Cocos, Maracatus,

toque Pagodes ou Lundús,

ou se re-faça em melodias,

vibre como as cordas esticadas,

pelos Divinos Dedos, tocadas...

Cotidiano

A gente vive

nesta existência, estranhos

momentos incertos,

de sonhos que tive,

de ganhos e perdas

de longes e pertos,

mãos ágeis, ou lerdas,

facilidades, ou apertos...

A gente sente

cada dia como é

a jornada, em trambolhos

a sorte aparente

de dar pé, a lida,

pra superar os bugalhos,

se fluir mais a vida

e não tropeçar nos entulhos...

Tudo isso,

o cotidiano,

breve, eterno,

insano.

Mundo novo

Uma latomia
abusa da gente:
NAZISTAS arrastam correntes
pelos ares do dia...

Uma indignação cresce
quando a notícia pinta:
crianças de justiça, famintas,
em quem o cassetete desce...

Assim se sobe a ladeira!

E se eles vem com cavalos, agredindo,
o Amor à Liberdade, nos conduzindo

até vencermos esta estrada inteira,
pra construir e recordar,
o mundo novo que virá do pelejar!

De novo do novo

Tudo é novo,

a cada rebento instante.

Feito a alegria do povo,

feito o Amor Caminhante.

Tudo é vasto
a cada passo que dê,
em cada cor que alguém vê,
em cada bicho no pasto.

Assim, os magos,

Reis de sua sapiência,

vendo estrelas e ciência,

cruzaram campos e lagos,

rios, mares e outeiros,

pra celebrar o novo, verdadeiro...

 

Do que me cria

A manhã costura

as urgências do dia.

Uma dor, uma alegria,

um susto, uma gastura,

um suco, ou água pura,

e tudo segue a latomia...

Ou pra alguns, silêncio!

O amargurante zumbido

e um desejo de incêndio,

de ver tudo sumido!

A tal costura, me fia,

faz de mim um combinar,

entre a espera e o se lançar,

e cotidianamente, me cria!

Do que foi, é e será...

Qual a diferença
sensorial entre o tempo
e o pulso, que tem dentro?

Quando se toca, se pensa,
ou o corpo contorna fluídos,
com carinho ou descuido?


Esta Música que sou
já vertia nas eras de atrás,
ou a verdade é ainda mais,
e sempre esta canção pulsou?

Quando o silêncio pedir Sinfonias,
e eu cantar pelos escuros,
entre lousas frias e muros,
minha Música, terá menos alegria?

Do Tempo

Um tempo se mede,

na sanha da seguidão,

que o conta em montão,

e depois o perde.

Um tempo se lustra,

em inversos abismos

de torres e mecanismos

e com sinos se escuta.

Mas o Tempo, é o tecido,

onde fazemos e feitos,

tristes e satisfeitos,

seguimos ainda convencidos,

de que uma cachoeira,

nos aguarda pra derradeira...