Pestanejar

A voz do dia ganhou cores

que a ausência sobra

e a verdade incuba, e cobra,

com o cotidiano, e suas dores...

A vez dos passos, a centelha

do fogo que em tudo vibra,

de cada parte, em cada fibra,

em todas as artes velhas...

Eu mesmo só sabia sonhar.
Em cada listada minha lissergia
me assombrei dos poderes do dia,

pra encontrarei meu pestanejar...

Como um Carneiro e seus pastos,

ou tudo, dos ínfimos, aos vastos...

Da gente que pensa com a bunda...

A distância une, ou separa?

Quantos de nós conhecemos

tudo de que dependemos

nesta nossa vida rara?

Quem sabe quanta radiação

nosso corpo aguenta sentir?...

Pelo calor, ou frio, se pode medir

a fragilidade de nossa condição!

Olhar o material, tridimensional,

e não considerá-lo parte,

é a burrice que nos encarde,

e nos limita ao que é "normal"

mas é jaula de porcos, imunda,

e cria a gente que pensa com a bunda

Fitas

Incauto, distante e vazado,

fiz de meus sonhos

caldos de sabor bisonho,

pelo incessante prazer dado,

e recebido das coisas da vida.

Como fosse enérgico e tristonho,

invisto tudo a que me proponho

na missão de labutar a lida...

E pra que nada fique

sem acerto como deve

ser, como se pede,

serei casa de pau-a-pique:
rápida, forte e bonita
lugar de Violas de fita...
 

Dizer

Busco um por onde,

por nada e tudo que venho,

fazendo me franzir o cenho,

andando no que esconde,

e encontra o caminho.

Apontado em seta ligeira,

em metades mais que inteiras,

em flores e espinhos...

Eu só sei que sigo
antenado e vertente,
encantado e renitente...

Pois que antes de tudo, digo,

sensações em palavras,

imensas, brilhantes e parvas,,,

Passageiros

Neste jogo, um fala,

quando o outro chama

e pela palavra clama,

que aqui ninguém cala...

A certeza nos engana
mais que a dúvida séria,
mais que estudar nas férias,
ou se achar o mais bacana...

A Poesia ganha pastos,

cruza cercas e fronteiras,

salta de todas as beiras,

sem ser nenhum de nós, casto,
somos todos mensageiros:
da "Gaya Poyesis Mãe", passageiros...

Velha canção

Eu, e meu barco

numa esteira de sonhos,

ficamos mais pequeninos,

na medida em que nos afastamos,

pra dentro do mar, 

pra mais navegar...

Neste meu arco,
de onde nos atiramos,
pais, e meninos,
tristes ou risonhos,

nas ondas do ar,

nas velas de amar...

Aprendi a velejar,

vento e onda a me carregar...

Vindouro

Em tantas línguas

se pode dizer a verdade,

ou vil falsidade,

de honorabilidade exígua...

Em tantos tons

se pintam céus e rios,

amores e mares bravios,

em cores, sabores, sons...

No entanto, a fogueira acesa,

esquenta e ilumina tudo,

e por perto, o medo do mundo,

teme pela escassez à mesa,

mas sonha o tempo vindouro,

onde gente valha mais que ouro.