Abismo

O tempo mostra as marcas

no corpo de quem esta vivo!

É que a Morte carrega consigo,

não conseguir coisas parcas...

Eu me vento em ladeiras estranhas

e me surpreendo em vitrais

de belezas novas e ancestrais,

como algo me vindo das entranhas...

Nem sei se sobreviverei...

Talvez, só as ondas sobre o porto,

é que o tornem vivo ou morto

sem barcos que ancorarei,

mas cheio de Peixes e Mariscos:

a vida, com as cores do abismo...

Grande Ave

 

Uma grande Ave, voou

nos céus deste lugar

antes de tu chegar,

e eu, e meu avô que passou...

Morava era outra gente,

nestes lugares e matos,

e tudo foi tomando-se contato,

e se fazendo diferente...

E a Ave gigante observava,

e o dia todo voando,

nas infinitezas planando,

ela tudo anotava...

A Ave abençoada se foi,

e tudo que se soube com ela...

Presente

Um dia após o sequente

do dia anterior passado.

Assim é nosso tempo: contado,

pra que ignoremos o presente...

Um amor repõe o anterior,
como um jogo montado,
em que o sujeito é jogado,
em objeto sem valor...

Nosso jeito de viver, esquece,
que a beleza só se encontra, e tece,
pela vida do do embelezador...

E que esta vida é o que acontece,

na certeza que se desvanece,

neste nosso dia a dia arrasador...

Tiradentes revisitado...

Eita, que então se viu,

a maldade abrir as asas,

a crueldade frequentar as casas,

pra se fazer um "novo Brasil"...

Sabe? Gente feliz com a prisão,

de pessoas e propostas,

à grandes injustiças, expostas,

em declarada exceção...

Quem lembra da conjuração

mineira, liberatória, nacionalista?

Quem morreu foi o "pião da pista"...

Aos doutores ricos: "Admoestação"...
Pros menos ricos, exílio...
Pro "tira-dentes", martírio...

Forma

Um canto central,

um vento no alento, tal,

que em mim movimento.

E é Eterno e Brutal,
como o bem é o melhor,
mas nem sempre sem dor,
de toda dor que há no mal...

Sei que me imagino vertendo
em um som tão velho,
em um som de sabor caramelo
e cheiro a tabaco perfumado

Uma velha forma de Viola
de 2 cordas, que uma
a outra a consola...

Escaravelho

Sou um desconectante...

Alguém que se entrega,

chega, mede, pulsa, berra,

e está longe no seguinte instante...

Definitivamente insensato.

Como um Cordeiro brando,

que amigo de todos no bando,

é o escolhido pro assado...

Viajarei pelas minhas eternidades.

Como, além de viajeiro, cantante,

um vetor na eternidade frustrante,

pro alento que vem das idades,

e transmitido como um sonho velho,

um memorial zumbido de Escaravelho...

Um almoço junta gente

tão separada, tão longe,

que nem imagina o que esconde

a história desta gente...

Um monte de mesas,

cadeiras, pessoas nelas,

falantes e singelas,

caladas e presas...

Mas falantes e tristes,
contando suas vidas,
pra não serem ouvidas,

como o que mantém em riste
o falo ereto da autoridade,
raiz de nossa triste realidade...