Flores

As dores vem de todo lado,
ainda que só de dentro
de mim, de cada, seus ventos,
meus inacabados velhos quadros.

E as flores crescem, todo momento,
toda herança, cada gesto,
cada mão que, em amor manifesto,
em atitude de gerativo florescimento,

geram na gente saudades e alegrias,
verdades que, raras e certeiras,
destroem estradas e fronteiras,

amparadas pela eterna e fugidia
razão do porque das dores,
e certeza de que vencerão, as flores.

Prazenteiro inusitado

Eu me lembrava,

e o vazio, e o frio,

e a madrugada enevoada,

me alvoroçava em cio,

em rompantes de lava,

em vulcões 

já não bravios,

onde o fogo arrasa!

E só temia

o desarder da volta,

da friez das notas,

feitas sem o que tremia,

e treme,

em mim,

me espreme!

Só fui prisioneiro,

por meu atroz

e prazenteiro

inusitado.

Tempo cozinheiro

Nunca houve nada

que o tempo não pudesse

cozinhar,

nem linha desfiada

que a agulha da estrada,

re-costurar...

Um encontro olho no olho,

repasto divisador reposto

infestado e nefasto,

trompas do que

nem sei se certo,

mas definitivamente

gostoso!

Vaguei estes (des) montes

de mim, sorri com dentes

dancei sonatas vertentes

cantantes folhas vazantes

dos rios mansos de outr'ora

bravios leitos que meu penhor chora...

Nunca houve nada

que o tempo não pudesse

cozinhar...

Flor carmim

A finitude se eterna,
a flexibilidade se endura,
perplexidade, quem me atura?
Quem, esta força interna?

No que não sou, posso,
ser um dia, ser de querências,
no pra além das aparências,
pra me ver sair deste poço...

Pois eis que sou vendaval,
rujo como o mais faminto,
mas, vento, passo absinto,

absorto do movimento ancestral
de perceber que além de mim,
tantos vertem do peito flor carmim.

Brumas

Manhã de brumas no vale,
de sons de intermitência,
de irrelevância e preferência,
o fim, pedindo ao começo que fale..

Manhãs de vibrante inexatidão,
o que não se sabe, se pesca,
no sonho, no lago, na testa,
na festa, no som do coração,

nos sons que infestam e lavam
as brumas enevoantes, ar opaco,
que faz da noite, dia, aos cacos,

fazendo o dia novo, onde estavam,
as coisas todas na bruma linda,
que mostra o que de bom, ainda...

Capins

Os capins retumbam
solenemente, no vento,
na chuva,
Trigo e Fermento,
no Vinho que as Uvas lavram,
nas mãos sem luvas
todo, todo tempo...

Os capins se retorcem,
e se recolhem,
cantando!

Os capins são flauta de imagens,
como um mar, 
em cada momento, retumbando...

Ar

No ar, se habita, se come,

se anda, se chega onde mora,

se veste (e desveste) quem namora...

Nesta ar, Amoras a gente consome!

Pelo ar, as cores ficam visíveis,

as estrelas apontam caminhos,

as grandes distâncias, tão pertinho,

nos sonhos, que tememos risíveis,

ou, "não rentáveis", como canções...

Melhor, as estradas já conhecidas,

ou marmeladas já muito lambidas...

Mas o ar se prende e solta sem senões,

sem sustos e sobras, fica, na fugida,

que é de tijolos de ar que se faz a vida.