No ar

Quanto de mim,

sobra?

Quanto capim

comerá o burro

que trabalha na obra,

as pedras subindo, no morro?

E quando enfim,

cobra,

o destino chinfrim,

pra se dar murro,

em pontas e sobras,

onde fico, e pr'onde corro?

Eu quero desverter
as garras da dor,
e vê-las sem cor
sem par e prazer...

E ver aportar

um barco que sendo,

de mim vai correndo

pra um dia ser mar...

De água e pó

Eu quero, e procuro

um jeito de andar no mundo,

passo ora no raso, ora no fundo,

ora claramente obscuro...

Eu falo e vejo, e o contrário,
e crio o dia como o sonho,
predicado, cabisbaixo, risonho,
entretido pela criação do imaginário,

que é este mundo que vemos...

Se agigantando, cada vez que nós

o expandimos, maior, mais veloz,

ou quando sutilmente o lambemos,

o cheiramos e bebemos, à sós,

pois o Tempo nos fez de água e pó...

De irmãos..

 

Cada notícia, estoura

uma bomba vil, desastrosa,

tanta incongruência, que vaza,

desta gente burra, bruta e loura...

Um povo que, vindo dos nortes,

deste nosso mundo azul,

fez-nos acreditar que o sul,

era triste, inferior, sem sorte...

E pra toda tristeza, haja morte,
haja amargura que escorre,
infelicidade que amarra,

que só acabará quando volte,

a vida ser sem acumulação,

e toda gente em igualdade de irmão...

Horas distintas

Onde o solo é farto,
o dia é claro, e o calor,
um isento asseio, um valor,
apascentado e curto...

O sertão invadindo mares,
em pulos, pálpebras serenas,
pílulas de Almoar e Verbena,
nas dimensões das fases Lunares...

Eu por lá, solvido em fortes,
caminhos de escrita, e pranto,
por onde vou me vertendo em canto,

por quanto vencer  morte e sorte,
neste chão escuro de frutas,
onde cantarei nossas horas distintas...

Encantes

Neste reino de encantes,
de vastidões além do fim,
nestes sertões sendo em mim,
desde inocente infante,

observo a plenitude do eterno.
Feito cinza polvilhada
sobre as cadeiras e estradas,
sobre o bege impecável do terno...

E por ver o reino, e isto bastar,
eu sigo carregando o bastão,
com toda a força de minhas mãos,

com a esperança/certeza de chegar,
com o caminho mostrando a direção,
e o coração me mandando andar....

Tambores de fogo

Um vento perfumado

invadiu minhas horas

meus amores e Amoras,

e os tambores alados...

Estes, que me batem

nos corações guardados,

meu cantante peito apessoado,

onde todos ardem...

Quando sopra um ventinho,
aí é que se expande
e os fogos ficam grandes,

e o calor parece vinho...

Eu então, canto sozinho,

pra que todos cantem...

Lavramento no vazio

Qual o único critério

que nos conduziria

à verdade em clara gíria,

em inocultado desmistério??

Qual a verdadeira procissão
que segue quem a busca
sem deparar com a perdida luta
que nos verte em amor e perdão?

Eu somente existo, nisto,

que crio em palavras

do nada, que sem terra, lavra,

como eu que escrevo/insisto,
neste vale de vãos e vias,
ondas e palavras cheias e vazias...