Quanto mais me viro,
misturo-me e envasto
os campos que me serão pasto,
os cantos que posto e tiro.
Quieto e em Paz me atiro
como uma bala na briga,
ou uma escala de intriga,
o buraco, onde respiro...
Sei que seguir, vindica,
a ponta da agulha, a toca,
a maquiagem que se retoca,
ou a modelagem que se aplica
sobre toda obra que se coloca
na lida que a própria vida implica...
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