De seguir

E o dia se amanheceu de estrelas,
de sonhos sem sombras, sem males,
sem conchas e escamas, só acalantares,
só pensamentantes instantes abertas velas...

E eu, e cada ser, em si, capaz de sê-las,
como o vento que é todo em todo instante,
como o mar que rebojos e caleidoscopiante,
como o Cerrado das noites cheias de estrelas.

E estrelas, nas veredas onde onças bebem água,
onde os poços, e a passarada, e o rio lá longe,
e o cachorrinho, e o menininho e seu esconde, esconde,

onde muito mais estrelas do que velhas mágoas,
mais amor e belezas que seguir construindo,
que o dia amanheceu de estrelas de ir seguindo.

Só pareço, não caio!

Um gosto acinzentado, como um cigarro,

que ficasse só o resto da fumaça,

e o óleo na água que sobe da poça,

e molha meus pés, até o extremo bizarro,

até meus pés sentirem o frio da vida que vai,

da água que se dá, em nós que passamos a sê-la,

um dia, uma tarde, a noite apenas e então vê-la,

e não ver mais nada, que aquela tarde se cai...

pois aquela tarde, que antes de tudo se passar, ia,

e nas voltas das minúcias, e tantas astúcias,

ebulitivas tertúlias, tártaros e terçantes agulhas,

e mais que ainda amargasse eu agradeceria!

Vale a vida com seus desmestrados soslaios,

Viva este Jongo, nego, que só pareço, não caio!

Por onde vou

Canto de perdiz, Nhambu algorítmeia,
um Cravo, Xilofones, um canto sem voz,
um pássaro perdido e achado à sós,
em uma vereda de alguma Lua cheia.

Minha Viola mais cedo me presenteou,
com uma sentida lida de chamar a Paz,
pra onde esteja este que sonha que a faz,
que sonha que a beija, no que seu canto soou,

no que seu canto almeja flores e impensabimentos,
como o algoritmo que canta no canto Nhambu
como o colorido da Saíra, a elegância do Urubu,

a observância da Corujinha que vela os pensamentos,
durante o dia de observação, a Luz do Sol,
a sombra da madrugada, o frio e o amor por onde vou...

Nascitura

Este mar de ar, onde inadvertido, navego,
as vezes sucede à torrente quente de água,
o vazio sem lugar, cainte, só medo e mágoa,
e quase o infinito quando do finito me desapego.

E um só que dói onde pode, onde pega,
como a ponta de uma chibata de que nem posso,
nem quero desfalar deste direito que esboço,
e saco deste poço que minhas angústias, são cegas.

O novo é o destino certo deste incerto itinerário,
feito um ovo que sempre se nascesse,
e se morresse, e na infinitude crescesse

e em cada rosa um amor sonhado e legendário,
sincrético e absoluto, astuto cantante e puro,
impuro se arrastando, desarestando no chão duro.

Gente junta

A grande grade, gente que arde,

entre si, nós todos nos encontros,

nós se fazendo e desfazendo, pontos,

pranto e alegria sem fim de tarde,

sem claro alarde, sem sobra, sem vícios,

e com todos os ardores, claros rubores,

inóspitos Neros incendiados de amores,

sem passo, lance de panos e artifícios,

onde nos encontramos, mares e ganhos,

praias e cantos e pedras e gentis areias,

e avançados cantos de inusitadas sereias...

Eu mesmo um cantar em que me barganho,

em que me apanho, tantas vezes entre amigos,

caminhantes todos neste nosso caminho antigo.

Destinos do carinho

O carinho tem caminhos estranhos,
espinhos e tangos, e brotos, e limbos,
musgos de muitas cores, flores nos cachimbos,
jardins em antigas gaiolas, cumbucas de banho,
onde já se refrescaram passarinhos presos,
onde já cantaram da dor das grades/peso,

mas o carinho dá de si muito mais,
e sempre tem, porque energia não se gera,
se capta, se apura do ar, é o salto de fera,
é a gira da terra, o movimento dos sais,
que na água se depositam e se lançam à terra,
e da terra seus fluidos, seus escudos de serras...

O carinho abre portas de alpendres,
abre estreitas passagens onde antes
apenas a maldade em um passado distante
cantasse das histórias que nascem com os ventres,
que se rompem em eventos de dor e de graça,
e amor e caminho, de uma fartura que nunca passa.

O carinho dá venturas de voltas numa estrada,
aventuras de soltas almas em busca de mais,
em pedindo a alegria que só pode nos dar a Paz,
que é irmã do menino carinho, ela irmã bem-amada,
deste pequeno menino, com a força de gentis titãs,
celebrados nas imensidões do céu das miudezas anãs.

Marginais e lindos

E o vento era só uma sensação,
distante, de longe memória.

Eu era água, e não era,
e era madeira,
era grama na encosta,
Gerânios na ribanceira.

E o calor do dia produzia doçuras em mim.

E a madrugada acumulava lágrimas,
tanta era a beleza da fugacidade eterna,
que então meu despertar e dormir, e as páginas
eram escritas nas pétalas escandalosas das Primaveras,

nas libidinosas partes dos Hibiscos.

E por eles, marginais e lindos,
hoje eu me desenho de have-los, e os visto.