Vagas espetaculares

Em minhas praias,

há frio, há medo,

há a alegria do enredo,

de buscar outra praia,

nestes meus tantos mares,

digo que um barco iria,

suas velas levantaria,

só pelo prazer dos novos ares,

das novas cores e alegrias

das tristezas de nova cor

de vinhos de outro sabor,

de pratas, ouros e especiarias,

porque, nestes meus cruzares,

me perco entre vagas espetaculares...

Na hora

Se fosse sempre,
se cantasse quando
e diante do espanto
de corar me erguesse...

Se houvesse júbilo,
e se o perjúrio
nunca mais espúrio,
fosse enfim nulo,

e de mim, só restou,
um avanço de rota,
uma perna "meiquitorta",

mas que o chute acertou,
e nas horas do agora,
firme, acertará, na hora!

Pelo fim da agonia

Cada pão

tem o gosto do aço

o peito, e o choro,

e uma aflição,

que pediria abraço,

pediria namoro...

Tão raro,

o ser se encontrar

com o que veio fazer,

seu presente caro...

No mais a pessoa 

é forçada a acreditar

que o que ela pode dar

(tem sempre que soar)

no lugar triste, onde ela sua...

E eu aqui ouso, já ver,

este tempo de cada flor,

colorir onde havia dor,

e cada um poder, só ser,

pra chegarmos juntos ao dia

em que o prazer, não o pavor,

traga na labuta a festa e o calor,

e não mais a dolorida agonia. 

O céu que cantam as trovas

Mulheres negras em marcha neste dia

Hoje marcaram
e hoje marcham,
e marcharam mulheres!

Pés pequeninos,
sempre tão fortes,
seu passo marcam.

Estes pés pretos,
que o caminho cortam
mulheres transportam
pra um novo tempo,

em que ainda veremos
e saborearemos,
e nas águas novas
o céu que cantam as trovas...

Minúscula imensidão

Artesanato Iraniano

Então me virei,
e o que vi,
e chorei, e nem cri
e em tudo notei,

que estava eu
em todo assistido,
participado e vivido,
um sequente apogeu

com um final des-seguido,
assustado e ferido
na escuridão.

Um des-corpo sentido,
futuro e passado perdidos,
minúscula imensidão.

Lampejos

A peleja pulsa,

o dia

pula pra lá, pra cá,

alegria e repulsa...

Então, cantar!

Ainda bem cantar,

o que ainda por tecer

a manhã, o quente arder

da tarde, o anoitecer, luar...

Tudo é matéria,

e nada cala.

E se a sombra é etérea,

seu contorno fala.

Lampejam em mim

confetes do banquete,

da festa e dos foguetes,

de saber, enfim...

Manhã de chuva

Canta seu João,
lembrando que o canto,
nestes nossos cantos,
é o caminho são,

o caminho da alegria,
que da casa alegre,
canta a resposta leve,
a linda dona Joaninha.

E de lá, um Sabiá,
atalha um canto grave,
um alarido que cabe,

desde o galho do Jatobá,
ao reverberinho da chuva,
que a nós todos lava.