Ato criativo

Quem busca
o ato criativo
pensa em síntese?

Quando é 
que a criação 
se enxuga?

Um canto,
pode plantar
nas almas, delírio?

Ou o prazer,
se infiltra sutil,
e desvia o pensar?

A quem,
quem cria,
deve se reportar?

Tantas são as perguntas por perguntar.
Tantos são os pecados, marcados em cada um que apontar.
Então, quem a criar se preza, arranja imensa empresa pra trabalhar.
Canção, e soberba beleza em cada desdobramento que chegar.

Instante

Como escorresse

caldo grosso

          e delirante...

Um Universo raso, que

se ampliasse, rápido e incessante

          desta insensata sensação

de que o tempo é rio,

                            e vai,

de fio à pavio

   numa direção

                       constante....

Pois que conste

que é esta 

uma particular

      e rara forma de imaginar

                             o

                                     instante.

Sou eu nisto

Sou do tanto,
quanto sonho,
tendo o tanto que disponho
nos quatro cantos.

E em mim, feito amuleto,
em cada composto
todo nervo exposto
fez-se obsoleto.

E uma floração no terceto,
não (des)denuncia a prova
que marca e reprova,

ou eleva e contrapõe, de certo,
e de certo nada é mais nova,
que a velha forma de Soneto.

Pra Jorge Amâncio

Luzir

E o Sol borda o dia,

este, o de ontem,

e antes, e sabe quem?

Quem sabe, diria?

Verto de mim, signos,

sentado no fundo

da caverna do mundo,

vendo fagulhas, imagino,

o mundo real, além daqui,

e aqui, e em toda cova,

que nem esta, que a nós desova

neste sonho de luzir,

cada uma e um de nós,

desde os nossos mais antigos avós...

Inclusivos

E era gente sem teto,
sem tato, lado ou tampa
e em cada bueiro infecto,
ainda há quem lamba...

E era vasto sem vista,
como um armazem
onde ninguém tem
e querem que se invista..

Viver então comporta,
remédios e largos curativos,
nos mantendo vivos,

feito a cantiga que exorta,
re-planta matagais nativos,
que nós todos, pensemos inclusivos!

Aprender que é ensinar

Se me ponho olhando,

o que realmente aprendi,

nem me lembro bem...

O aprendizado é sendo,

um "do que vivi"

e do que ainda vem.

Eu canto esta cantiga

nebulosa e clara,

fecunda, vulgar, rara,

novíssima e tão antiga,

porque sou só cantar,

ar que reverbera,

vento pela terra,

num aprender que é ensinar...

Histórias

Vim foi cantar estas,
velhas minhas histórias,
sofridas e alegres memórias,
de prantos e festas,

de portos e costas,
de estradas e vilarejos
de céus, dons, desejos,
alguma Luz, muita noite posta...

Pois sigo a caminhada,
e se me segue soturna,
uma suspeição noturna,

chegarei à madrugada,
como tenho chegado
e minhas histórias contado.

Música

É dentro, in,

de si, insofismável,

canta e é admirável,

e veste-se, assim,

cores graves esvoaçantes

contas de belezas leves

e ventanias breves

em dedos delirantes,

voando sobre as cordas,

acordes em verde,

em saciação de sede,

em mim de tudo acorda,

de saber desta rede,

que em tudo, a cada veste.

Lamber as luvas

Os encantos da corrida,
que o dia pede, e solta,
e pelas idas e voltas,
em cada coisa ganha vida.

E então corremos,
ao encontro de tudo
do sempre absurdo
do que não temos.

E nas penumbras,
lousas, lingeries, chapéus,
separando o corpo do céu,

ensinando a lamber as luvas,
e dos altos, ver as pelejas,
aqui, além, onde quer que seja...

Vagas espetaculares

Em minhas praias,

há frio, há medo,

há a alegria do enredo,

de buscar outra praia,

nestes meus tantos mares,

digo que um barco iria,

suas velas levantaria,

só pelo prazer dos novos ares,

das novas cores e alegrias

das tristezas de nova cor

de vinhos de outro sabor,

de pratas, ouros e especiarias,

porque, nestes meus cruzares,

me perco entre vagas espetaculares...

Na hora

Se fosse sempre,
se cantasse quando
e diante do espanto
de corar me erguesse...

Se houvesse júbilo,
e se o perjúrio
nunca mais espúrio,
fosse enfim nulo,

e de mim, só restou,
um avanço de rota,
uma perna "meiquitorta",

mas que o chute acertou,
e nas horas do agora,
firme, acertará, na hora!

Pelo fim da agonia

Cada pão

tem o gosto do aço

o peito, e o choro,

e uma aflição,

que pediria abraço,

pediria namoro...

Tão raro,

o ser se encontrar

com o que veio fazer,

seu presente caro...

No mais a pessoa 

é forçada a acreditar

que o que ela pode dar

(tem sempre que soar)

no lugar triste, onde ela sua...

E eu aqui ouso, já ver,

este tempo de cada flor,

colorir onde havia dor,

e cada um poder, só ser,

pra chegarmos juntos ao dia

em que o prazer, não o pavor,

traga na labuta a festa e o calor,

e não mais a dolorida agonia. 

O céu que cantam as trovas

Mulheres negras em marcha neste dia

Hoje marcaram
e hoje marcham,
e marcharam mulheres!

Pés pequeninos,
sempre tão fortes,
seu passo marcam.

Estes pés pretos,
que o caminho cortam
mulheres transportam
pra um novo tempo,

em que ainda veremos
e saborearemos,
e nas águas novas
o céu que cantam as trovas...

Minúscula imensidão

Artesanato Iraniano

Então me virei,
e o que vi,
e chorei, e nem cri
e em tudo notei,

que estava eu
em todo assistido,
participado e vivido,
um sequente apogeu

com um final des-seguido,
assustado e ferido
na escuridão.

Um des-corpo sentido,
futuro e passado perdidos,
minúscula imensidão.

Lampejos

A peleja pulsa,

o dia

pula pra lá, pra cá,

alegria e repulsa...

Então, cantar!

Ainda bem cantar,

o que ainda por tecer

a manhã, o quente arder

da tarde, o anoitecer, luar...

Tudo é matéria,

e nada cala.

E se a sombra é etérea,

seu contorno fala.

Lampejam em mim

confetes do banquete,

da festa e dos foguetes,

de saber, enfim...

Manhã de chuva

Canta seu João,
lembrando que o canto,
nestes nossos cantos,
é o caminho são,

o caminho da alegria,
que da casa alegre,
canta a resposta leve,
a linda dona Joaninha.

E de lá, um Sabiá,
atalha um canto grave,
um alarido que cabe,

desde o galho do Jatobá,
ao reverberinho da chuva,
que a nós todos lava.

Imensidão

Como quem renovado,

entre as flores

e além das dores

me via sentado,

e me via insuflado,

vagando aos sabores,

nas vagas de cores,

velas nos costados,

e se o caminho

segue a direção,

das palmas das mãos,

com todos e sozinho,

pr'onde aponta o coração

ainda veremos a imensidão...

Só

Quem nasce só?
Quem estava acompanhado,
quando o chumbo trocado
quis te dizer que não dói?

Quem está com os demais?
Quem se parte por si,
ou espera, ali, aqui,
e chora quando se esvai?

Quem de nós, realmente sabe?
Quem nas horas se vale,
e nos ventos se repare,

até que um dia se acabe,
ou se complete e soe,
e só e junto todo ser voe...

Só cantar

(VALSA)

Era um vaso, bem raso

e fundo feito o mar

e nele tudo tem seu lugar...

Eu o porto, de onde

minha nau se lançar

todo canto está no meu cantar...

E por todo horizonte,

e aqui neste versar

manifesta-se em mim

Rouxinol, Bem-te-vi,

só cantar, só cantar...

       

    (CAPOEIRA)

                   Tem nego que se sobe a ladeira,

                         engrena na Capoeira...

Canto

Só cantar significa,
só o canto leva
o que, em cada pedra,
é a poeira que fica.

E de poeira feitos,
nos sentimos vastos
dos espaços infestos
de vazio rarefeito...

Nada, então, voará,
e nada no chão,
e tudo constará, então,
do que nadará

em águas de infinito,
em algum canto bonito.

Cantar ao sabor das horas

imagensdouniverso.blogspot.com

Cantei porque era,

e ainda é o que resta,

minha parte na festa:

Era o canto, ou a fera!

Que me ataca por dentro,

e nas horas de chuva,

calor e sabor Bocaiuva,

vou veloz como o vento,

me esconder na imensidão,

me largar aos sabores,

das cálidas e distintas cores,

que ao cantar, minha canção,

ganharei o vigor de Amoras,

e soarei o sabor das horas.

A própria

Medo.

E o mar do mundo

batendo ondas

entre as pedras e o fundo,

tanto e tantas neste enredo.

Ainda bem que

ainda tem quem

cante cantigas...

Ainda bem que

infinda e além,

a própria vida.

Sonho e me sinto bem.

E se canto, é porque comigo vem.

Sigamos

Cantiga do cotidiano,
leve, arguto e mordaz,
e na frente, por traz,
leva e traz leviano.

Mas, seguem-se os planos.
A rota, de sua essência,
verte-se em veemência,
e sapateia-se em panos,

e por mares de anos,
milênios de ventos,
em cada dia sedento,

se bebe de nossos manos,
re-feitos em novos nascimentos,
sigamos, sigamos, sigamos...

Do céu estrelado

Vazante e vasto,

instantâneo e nulo,

pupa e casulo

num só arrasto,

numa mesma lida,

ventada a tantos anos,

quando nem mais planos,

já se lançavam na vida,

de lá, vou me lançando.

Foguete destas estrelas

que me habitam de vê-las,

e ser o barco que tripulando,

navegar céus de alegria,

hoje, amanhã, todo dia...

 

Mistérios

O canto achou meios,
e o rio uns voares,
e a montanha, fluíres,
e o que tudo suporta, esteios...

E então, pude me fazer
o que me ventei e trouxe,
como um menino e seu doce,
como um destino a verter

e nas encostas da dor,
cantei meus verbérios
e desdisse impropérios,

como quem, navegador,
rio, risse, se me pedem sério,
saúdo a vida, e seus mistérios.

Vá se lamber

Saberia dizer

     se a arte

           tem que

                vender,

pra crescer,

        ou o

           contrário,

  (se você inverter)?

              Saberia tecer,

                 ou compor,

          e neles tudo por

   que nada te quer dizer?

          Sabe se lamber?

Agora

Num passado canto,

me encanto, peço e laço

e faço deste cansaço

o corpo novo do espanto.

E se vou, é porque visto,

porque insisto no texto,

e pra lá dos contextos,

acordo, aprendo, imprimo.

Então, ventar é o passo.

Pra onde se pensa,

que nem vento tem... Pensa?,

e viajar muito além do vaso

que tem me contido,

e como brandisse latidos,

me contento.

E de dentro do mais fora,

gritarei minhas forras,

e esporei minha sina, agora.

na Paz

A guerra,
crua, suja,
sumarenta,
acontece em nossa terra,
e a tudo, em cuja,
existência se apresenta,
arrebenta.

A guerra,
Ananás de veneno,
seduz o coração pequeno,
e a todos des-terra.

Se há algum sonho,
que sonhe,
que me des-consome,
e constrói,
é que isto, que tanto dói,
seja só um lembrar bisonho.

E que por todo mundo,
antes de qualquer mais,
se entenda o partilhar fecundo,
que nasce e cresce na Paz.

Só

Em cada cantinho

me faço e fazia

em desenho

e Poesia.

Em cada pintura

me canto e cantava

em alegria pura

ou Liturgia ignava 

E do pó colorido que me deu Jasmins

                          sobrou só,

                            eu    e    o     fim.

Sambando

Caramba!,
gritou o menino,
vasto, miúdo, fino,
e se fez o Samba.

E a Semba,
a festa da massa,
de cada um e casa,
caminhantes na senda,

sombra e sentido.
E da rua,
santa e crua
toda cria sentindo

a liberdade nua,
ninguém se amua, sambando.