As cores da obra

Folhas caem
em sinfonia
com as arrelias
que cores tecem...

Pássaros passam
nas grades pousam
e no ar ousam
(o que) desejos sonham...

Inda assim
sento e vejo,
que de lampejo,

voo sem fim,
em cada manobra,
nas cores da obra.

Loas que se chora

Sempre via,

cantava e alardeava

as cores com que o dia

a cada dia brindava.

E em mim mesmo

o brinde atônito

com poder atômico

mínimo, força à esmo...

Emergia e cantava,

o som de tudo na borda

no centro que transborda,

e a energia que me colorava

me animava a toda hora,

cantando as loas que se chora...

Dos enredos.

Coberto de pó,
estrada por cima,
por baixo a sina,
passo, passo, e só.

O caminho alonga
o percorrido trilho
e vazado o exílio,
na volta, as sombras

que nos assombram
desde a vinda
de cada um à vida,

de fato não contam.
Maior que os medos,
o seguir, seus enredos...

Mansidão

No princípio

o caos

o bem

o mal.

O bem

de novo

fez o ovo

e o que vem.

O mal

fez viagem

ida e voltagem

mas, tal

é a dimensão

tudo mansidão.

Do pensamento

Era simples,
e praiano,
e pra lá das horas,
e todos os planos,

só apontavam agora
e mostravam garras,
e cantavam glórias,
e soltavam amarras,

e o barquinho seguiu
onda trás onda,
vento trás vento,

e o novo surgiu,
Sol que desponta
do pensamento.

As pretas e a água

Debret: Negra tatuada vendendo cajus, 1827

A rampa do bica,

do poço, neste sonho,

a pretinha de olho tristonho

carregando água e cantiga...

Vergonha repetida,

como normal, criança

preta desesperança,

desde nova sua lida...

E o desdém, e a ferida,

não fera só a menina,

fere o tempo e nossa sina,

e a bonita rampa, sentida,

mais que água traz,

o que havemos de nunca mais...

Candieiro

Candieiros

levaram a fogueira

onde nunca antes..

Pirilampos festeiros,

a luz pequena inteira

agora caminhante.

Nossa história revela

que nos defendemos

do que não sabemos

e nomeamos treva.

Armas de mão

lamparinas de liberdade

pros caminhos claridade,

a amenizar a escuridão.