um Leão, que sonhava voar.
Um mito.
Um conflito eterno que há de se findar.
E eu, quando o ocorrido,
nem por mim me permitia estar.
Pois o verossímil é tão finito,
comparado ao eterno de inverossimelhar.
Então como se contar em gritos?
Cinéfilo indiscreto olhando o concreto sem cinto?
Olhar, um crime abjeto!
Voar o sintoma inexato deste meu verter do que me sinto.
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