Alforria

Um amigo cantou
de lá, longe, e cantaram outros...
E o som destes cantantes soltos,
em mim reverberou

em músicas e sensações,
por melodias antigas,
feito carinho de mãos amigas,
água chegada nas monções,

quando eu estivesse à míngua...
Fez-se então, da alegria,
raiar na noite escura novo dia!

Pois pra isso inventamos as línguas,
pra fazer em Poesia
a vida de plenitude e Alforria...

Dos ladrões que roubam o mundo

Vai embora, ou ainda fica?

Fazem já muitas semanas,

que a razão grita e chama,

e sacode bandeiras e fitas...

O desespero pira

quem está sem lastro...

E enquanto o mundo gira,

florestas viram pastos,

trabalhadores não comem

não moram, não vestem

as riquezas que fabricam.

Pois então, já partem?

Chega da crueldade aflita,

dos ladrões da riqueza da vida...

D'onde se plantar...

Viajei distâncias
dentro do peito:
Inocente e suspeito
de irrelevâncias,
pensava nas infâncias
como único jeito...

Sabe da alegria

que soprava leve?

Qualquer vento breve

mostrava onde vertia

a fartura que se bebe,

se come, se partilha...

Porque está tudo no coração:
Deste estranho cantador,
de quem ouve seu clamor...
Quem procura na escuridão
fagulhas do real Amor,
se planta na imensidão!

Velha parte

Um velho amigo,
morava aqui, no peito,
nas atitudes e jeitos
disto que levo comigo...

Um eu antigo,

um modo próprio 

de inventar colóquios,

e evitar perigos...

Procuro sempre por ele.

Nas horas de aperto,

quando se fecha o cerco...

E, quando o medo dá na pele,

arrepios despertos,

olho, pra ver se está por perto...

Ambrosia

Viva TomZé, Poeta encharcado de brasilidade

O contrário repousa
na cama do de seu,
feito o oposto de tu e eu,
ou, um corpo frio na lousa,

dois corpos quentes na cama,
ao lado, na frente e sempre,
o que, a qualquer hora clama,
e arde de frio, fora do ventre...

Assim há de ser
nossa aventura terrena:
"Planagem sobre as cenas",

que a antítese faz ter...
TomZétiando a Poesia,
pra dela sair Ambrosia...

Além dos planos

O Universo é um laço,

que vasa, e prende,

e costura, pinta e rende

e se constrói passo a passo...

Cada verso que se junta

nas alturas da razão,

ou nos fundos do coração,

nos monta e desmonta,

reúne peças e as quebra,

desfaz nós, re-planta sonhos,

constrói mecanismo bisonhos,

destila-se em pedras,

solidifica-se em Oceanos,

muito aquém, e além dos planos...

Acordamento

Todo instante que acorda,

quando chega e pesa,

põe e vira a mesa,

termina dentro, começa nas bordas...

Sabe o galho que zune?
Na mão do menino, espada,
brincando de tudo e nada,
sobre o chão que nos une:

aponta caminhos e dores,

lembra da surra injusta,

da gente gentil e maluca,

das promessas de flores,

de modo que nem se assusta,

de sonhar que viver não machuca...

Do fim

O mundo, este,

vai terminar, é claro...

Vai ser um dia raro,

de alívio e festa!

Porque, o chamado "tudo":
comida, casa, caminho,
escola, igreja, moinho,
é inventado, no fundo,

pela humanidade passageira...

Nossa percepção pessoal,

é parte de acervo geral,

fragmento de uma Luz inteira,
mas que permanece, sem final,
sem começo nem beira...

 

Civilitas

Sonhei que era um átimo...

Distante e metódico.

Errante e Galático,

descrente filósofo....

Coberto por Clâmides,

me vi velho Grego,

sob os Quítons, segredos,

Alexandre e Pirâmides...

Tudo e nada, Temístocles,
nas batalhas brutais,
desfizeram planos mortais,

des-inventando Cíclopes,

contra-acenando aos demais,

de que o invisível, não existe mais...

Noite e dia

Eu também tenho
que deixar isto
de lado, ao lado, arisco,
por vir d'onde venho...

Pra ser o que sou,
quanto timbre vermelho,
vermouth, Escaravelho,
em quadrinhos se desenhou...

Insano e sapiente,
sigo destramente a rota,
como o rio que aposta,

nos rumos do facilmente,
nos caminhos que tem alegria,
pra ser eterno, noite e dia...

Da redução da maioridade...

Sobre "Crianças Negras" de Emmanuel Zamor

Era canteiro, e cresciam

flores, frutos e esperança,

nas plantas e crianças,

que brincavam, e aprendiam...

Mas, onde colocar a culpa?

Diz o sistema que os meninos,

se pretos, pobres, nordestinos,

sua existência já insulta,

e sua morte garante o lucro!

Há que se deixar claro,

que a clara pele manda o disparo,

e mata a infância no muro,

nas periferias, nos becos,

(pela lei, cada vez mais cedo...)

Histórias do quente da cama

Histórias florescem

dos gestos sãos e vagos,

das bondades, dos afagos,

que as belezas tecem,

e as tristezas malogram...

Cabe a quem conta

a direção pra que aponta,

e os detalhes que contam:

Como a têmpera da lâmina,

a solidez da palha de Grama,

a inexatidão da poça de lama,

a perplexidade que anima,

e assusta, intimida e chama,

nas histórias do quente da cama...

 

Leito

...e quando se encontra
o velho, o sortido,
em novo renascido,
em todo movimento?

Este diário desponta,

como a última Luz cega?

Ou virá o novo que verga

e insiste, e pro céu aponta?

Tudo que não sei, é o que conta?

A quanto movimento

a vida resiste neste meu leito?

O prazo não se exigue, desponta!
O planeta irá além com o vento,
e cantará Loas de onde hoje me deito...
 

Da origem dos passarinhos

Existe existência sem dor?

O labor que guarda e alimenta,

abriga, aquece e acalenta,

será disperso por este horror?

A um tempo, primeiras instâncias,

nas alegrias de cedo,

nos quintais e brinquedos

tudo e nada têm relevância:

A joaninha que sobe na acácia,

a aranha, ao ir se tecendo,

a vida, experimentada de infância,

Nos filhotinhos que vamos nascendo...

Mas, tudo morre na mó do moinho.

E cada canto sobe e vira passarinho!

Cada passo

Onde eu andei
só meus passos sabem...
"E saberá Deus",  pensei...
Mas os bobos percebem
que "andar é Deus"
E que isto, continentes nos deu.

 
E quanto nos dará?
E quem, realmente, ganha?
Se as mais sórdidas barganhas,
trocam a vida pelo bem virá? 


Onde cada um anda,
temos nos enfiado
             em caminhos
que só os passos,
e os destinos!

Caminhada

Só  por instante-

zinho, só um pouco,

por um grito rouco,

foi feito o ato errante.

E a humanidade caminhou!

Passo atrás de passo,

varando rios, criando espaços

desde que começou...

E o eterno se fez momento

por todo lado que se descobrisse

pelos cantos em que transitasse

Unindo terra e firmamento 

em terras novas, donde se visse

o novo que em quem caminha, nasce...

Da mãe e do vento...

Um vento tocou

a terra vindo do céu,

e passando pelo chão,

nossa Mãe beijou...

Mãe que veste e verte
toda vida e movimento,
toda Paz e discernimento,
todo ar que vem do verde,,,

Ela deu seu beijo encantado,

com cheiro de flor e mangue,

onde tudo nasce e se expande,

pra que o vento fosse mandado

em sua missão de fecundidade,

e crie sem parar, pela eternidade...

Tambores

Sons de tambores
vem vindo, de antes,
dos ventos cantores,
de tempos distantes...

A gente ouve dentro.

Ouve fora quando toca,

na rua ou na toca,

na praça ou em silêncio...

Um atamborado suspiro,
deu adeus à muitas vidas...
E em suas lânguidas lidas,

um tambor marcou a Gira,

de amores e festas,

devoções, e canções de seresta...

Sinas

A vida me desperta sinas,

em dias alternados

em velas, capins e bombocados,

sabedorias de velhas meninas...

Um dia em que me acorde
sereno e vespertino,
instantâneo, feito um menino,
saberei o que se pode...

Mas até lá, vou me aspergindo,

como um Papa na rua,

como a estátua que atua,

na cidade, que vai subindo,
e tem arranha-terras sem senso,
com gente faminta, convivendo...

SABIÁS de SÃO PAULO

A cidade de São Paulo

sempre me ensina tanto

sobre, dos Sabiás, o encanto...

Entre o que canto e calo,

vi que não a Laranjeira,

muito antes, a Pitangueira,

era o que havia nos quintais...

Quando não havia o tal,

e Piratininga era um Portal,

de coisas que não existem mais...

Mas... Aqui seguem os Sabiás!

E cantam de noite, Rouxinóis,

e colorem e alegram pela voz,

e abundância, que a lembrança traz...

Cidade

Uma cidade soa
sons de dor e cor,

timbres de ferro e flor,
que, aos seus, magoa...

Aqui se mostra sem roupa
o encontro marcado,
entre o abandonado,
e quem o rouba...

Se vê fortunas encarradas,
passando por gente,
que nem tanto se sente,

porque não tem nada...
A fome é convidada e presente,
nesta opulência inconsequente... 

Jornada

(In) vertido será,

vertido de si?

O contrário antes, aqui,

de ser adversário, revelará!

Quem luta contra

o que dentro tem,

com aquilo que vem

por fim se encontra

                                          Com o que, por negada,

                                          síntese fortalecida

                                          retrato da própria vida

                                          não conta pra nada

                                          mas é força contida

                                          nos passos da jornada.

Vertido

Por tantas terras
prédios, estradas,
trens, ônibus, paradas, 
mares e serras

Eu sigo solto
de sol colorido
de vento vestido,
quando estou, e volto...


E no chão, onde nasce
tudo que faz sentido
planto-me em alaridos, 

De um canto que cresce
e se entende tecido
do amor de si vertido!

Velho

Era velho

de fato e foto,

de voz e foco,

de luz e espelho,

de som e fundo,

ancestral a tudo.

Cantarolava assobios,

numa estrada vazia

enquanto nada havia

enquanto fazia frio...

Tudo pra correr

sem se entreter...

Sei que tem vindo

me visitar à noitinha.

nas leiras das vinhas,

nas margens, como, sorrindo,

quem insuspeitadamente, diz

ser  surpreendentemente, feliz...

Do que de Amor ardeu...

Sabe que eu 
tinha visto que
antes de te ver,
eu tinha algo de seu?

Vejo que o breu
propriamente não
se vê, ou se toca com a mão...
Quem tentou, padeceu...

De alguma forma
canto o que sucedeu
à algo que nunca se deu...

É o que me conforma.
Pedindo pra entrar no que é meu,
o Amor, que a tudo transforma.

Terra

O dia se abriu

de Sol de setembro,

e até onde me lembro,

se mais claro se viu,

eu mesmo não era,

que me lembre agora...

É um claro tão grande,
que parece um canto,
que em mim gera espanto,
feito vela que leva longe,
se tem barquinho navegador,
se tem mar por onde for.

E se tem terra,
fora e em mim, sem fim,

até o horizonte, em que se encerra...

Fetiche

Quem sabe comer dólar?

Que pratos se faz

com euros, rupias, reais?

A quem serve este "valor"?

O dinheiro engana a vida!
Faz o trabalhador se esquecer,
que tudo vem de seu fazer!
E nada existe sem sua lida!

Que grande mentira a escassez!

Tudo nos é farto e pleno,

e pelo trabalho um mundo sereno

de gente se dando as mãos terá vez!

Por que tudo que existe

esta além do dinheiro, este fetiche...

Vérticae

No vértice, tudo,

é forte, e roda rápido,

e brinca com o estático,

enquanto canta à fundo...

A terra traz forças

e as dissipa, reagrupa,

na literariedade da labuta,

que abstrai e a esboça,

com a certeza mais resoluta,

e amizade que resiste à lupas,

sincronicidade, que é nossa,

pois, não se saberá o sabor da fruta,
sem conhecer o suor que brota,
do corpo de quem canta, e gosta...

O que quer o Canto?

Este Canto, me aparece,

enquanto sigo seu Manto,

se em pranto, agonizante de Banzo,

ou vestido do que a Alegria tece...

Me faz verem os outros,

me permite fazer conhecer,

meu próprio dizer e viver,

igual ao viver de todos,

e diferente, cheiros e chispas,

vales, cantigas e vaus,

entalhes em vigas de pau,

belezas de doer as vistas,

e o sonho de não achar normal,

este mundo mal, e egoísta....

Vida inteira

O que será já ter feito
tudo que se sonhava?
Que tamanho se dava,
pro que não se sabia direito?

Qual curva acentuada
se usaria pra calcular
um frio de inverno polar,
e uma Cuiabana madrugada?

O que se observa de tudo,
se registra nas poeiras,
nas águas e porteiras,

nas despedidas de defuntos,
nos alicerces e cumeeiras,
na eternidade da vida inteira.