Escravidão

Eram muitas as peças

e cada peso mostrava

e mostra, e nos leva,

sem retardo ou pressa...

Mas tantas, e tão avessas,

tão leves, e presas ao chão,

e umas às outras, em armação,

como o que se inventa

                              ou atravessa...

Que sempre mostra, com claridão

que essa nossa guerra, abafada,

mais que cruel: é desalmada!!

Os "derrotados" em imoral servidão,

espoliados por séculos de escravidão,

servem nossas mesas abastadas...

Na Paz

Numa cidade bem grande,
muitos falantes de bons dias,
águas ardentes, noites frias,
calores tristes que se expandem

nestes espaços, onde as gentes
constroem sonhos e distâncias...
E uma dor se faz nas reentrâncias
como um legado insistente.



E o que vem, e vai, ardente,
é este tristonho signo contumaz
que desfigura e desfaz:

Uma HORRÍVEL fartura excludente,
na qual deixamos crianças nas ruas
e velhos, e atiramos na Paz!

Sina

O que é preciso

pra se construir

um Poema?

Um Paulo que li

de Curitiba, dizia

do trabalho, em si...

E o tema?

E o tempo?

E a Pemba?

Quanto deste que se faz aqui,

foram estas mãos

que digitaram? Cada bordão... 

Sei dizer do que não digo!

Não busco certezas, mas antes

perguntas ancestrais militantes,

e óbvias novidades

a respeito da beleza e do perigo.

E da forma e da rima?

A vida, e a música do ar

é que hão de me dar

um caminho

que se exprima.

Paulo de lá,

responde em cima:

"Cada Poema é sina,

que o trabalho nela,

liberta e destina..." 

É nada...

 

Numa estrada de cores,

verdades sólidas, morte,

insensatez e sorte,

eu verto sons das dores,

das eternidades miúdas,
paliçadas erguidas acima
das certezas, e fáceis rimas
e das cantigas sonoras/mudas...

Um Bem-te-vi sempre anuncia

um único modo de estrada

sem cancelas, ou espadas,

um seguir pela alegria,

que cura esta doença inventada,

que não nos é, nem é nada...

Entender

Tudo é posição.

Ninguém nem nada

não está ou vale, e cada

ser ou coisa, ruim ou são,

tem que ser ouvida

contada, se no chão

plantada, ou na imensidão,

é,
porque está na vida.

Então, quem diz que não,

diz que sim sem si,

falta com estar aqui

e assumir a própria posição,

o que fará nascer,

tempo da gente se entender..

Ver

Um tempo assistiu
se assustou, venceu,
cingiu a si, se deu
pro que elegeu, porque viu!

Que eu veja, cante, 
sinta os aromas belos,
prossiga caminhos singelos,
e por tudo e nada me espante.

O dia há de ser eterno!

Em cada Lua que solta, sola,
e nesta estrada nunca se isola,

mas antes, clareia o roteiro,
mostra ruas nas noites que somos,
e os caminhantes que seremos 
                        e fomos....

Meu lugar

O mar, o Oceano à frente

eterno, largo e profundo,

como a fome de Paz do mundo,

como o Tempo da vida da gente...

O litoral recorta os pensamentos

e faz as praias onde a areia,

sopra-se nos ventos e nos laceia,

do desejo do mar, água adentro,

águas à fora, de tanto lugar,

outras praias, gentes outras

e mesmas águas e velas e bordas,

e cordas, e barcos ao mar...

Este, e cada Oceano, dirá

do que sou, e qual seja meu lugar...

Da vida

Este dia amanheceu azulado,
dourado, claro e leve,
em cantos longos ou breves,
em tons lindamente gorjeados...

E pelos meios, o ar,
que a tudo constrói e é,
até na árvore, abaixo do pé,
nas raízes, um gentil ventilar...

Tudo pra cantar este dia,
que o Canário celebra forte,
com seu canto, alivio e norte,

destes trilhos da Alegria,
longos andares de Alforria,
com que iremos além da morte...

Mar em canto

O mar tem canto,

embora seja tudo meio,

como o chão, que sem esteios

se segura nos encantos

deste Universo, sem peso,

denso e leve como o voo,

(voa, este canto que entoo?)

no fogo deste nosso ser, aceso...

O mar, me ouve lamúrias,

das dores verdadeiras,

das terras estrangeiras

de Macaos, Barbados, Astúrias...

Todas, este mesmo lugar,

todas as vidas, um só desfraldar...

Feitiço

Não era este, ou aquele,
ou um terno, uma quadra,
uma meia alforria, balada,
um perfume que alguém expele...

Não era visto o mamilo...
Ainda assim a criança,
com olhos de esperança
sabia do leite e do asilo

a que mamar lhe remetia.
Mas ainda não era disso
a que este canto se referia.

Que aqui busco um feitiço
que me faça cor de alegria,
e ter que ter que cantar, todo dia...

História

Quase duas horas

se passaram desde aquilo.

Não era um vento, uma estória

que alguém contasse um vacilo,

mas a vida além das lamúrias,

o chão, aquém e ao longe

da definitiva narrativa, senhora...

E nas idas dos ares, e quem

andasse e voasse este mote,

de sobrever caminhos e botes,

e mares, e o que mais se vem

da imaculada Fonte?

Quase dois séculos,

ou dias, ou segundos,

e este tempo que conhecemos

é tão incerto...

O que sei de certo,

é que os perdidos ganharam

tempo com o fim do tempo

de um outro sujeito.

O que imagino, e espero,

é que a História

contará as memórias

de quem venceu, e foi esperto,

e de quem foi justo e honesto,

e a quem cabe a dor da vergonha,

ou a Glória!

Nas revoltas

Como se dará a vida,
de todo dia, cada tempo,
cada estrada sentida,
cada perfume do vento?

Porque pergunto, se a ferida
se fere e repete, assunta,
e não para se o medo abunda,
e inquieta e chama pra lida?

Seguimos pela têmpera
que o tempo demonstra
que a terra remota,

em tantas idas efêmeras,
em voltas e lombras,
em castas, e nas revoltas...

Imperiais Paratiis

Eu mesmo vi

a estrada por onde vem

os muitos pedaços do além

que nascem do que vivi.

Eu mesmo sonho

instantes da Fartura

que da forma mais pura

se verterão do que me disponho.

E nos meios destes tudos

viajarei canções alegres

entre certezas eternas e breves,

ou cantigas berrando absurdos,

em sussurros gentis,

nestes imperiais Paratiis...

Do imaculado caminhar

Um som de alegrias,
criançais e matinentas,
leves e frugais, macilentas,
uma "nética" e abissal alforria.

Hoje aqui, amanhã, o vento.
Em cada beleza desta Tijuca,
uma janélica sensação maluca,
gargalhada sonora que só vendo.

E estes dias, passam por si
o eterno de cada instante,
do que ama, brilha e é da gente

do que se verte em fás, rés, lás, mis,
nos tons que tem cada lado,
nos vastos campos,
do "pra onde ir",
sempre imaculado!

Calçadas da Tijuca

 Calçadas da Tijuca

ruas do Rio...

E eu, escrevente vadio,

cronista desta tarde única.

Porque só vai ter ela
com eu por aqui...
Amanhã, um outro ali
me será passarela...

Só que hoje, passeio

com o calor da tarde

que neste dia, arde,

comigo, aqui, pelo meio
de ruas e florestas em permeio
desta beleza, que no meu peito bate...
 

Terras cariocas

Vivendo por um hoje,

em que este riso me Rio,

e quente mesmo se frio,

busco a palavra que foge...

E a gente preta passa,

entre montanhas e Sol

tanta gente e Luz, e eu só,

em vias, ruas e praças...

Quem de nós não será,
um pouco deste lugar
cantado em morros e mar?

Uma canção me cantará,

alegria que em mim, toca,

de cantar em terras Cariocas..

 

Ser

Como dizer de tudo,
quando disser de mim?
Quando ansiar o fim,
sendo, ele, o fim, absoluto?

Como dizer destas horas,
sendo eu, passageiro,
como as pedras dos outeiros,
já foram pedras de mar, outrora?

Hei de cantar os Canários
que habitam peitos e matas
pra soar em ventos e cascatas,

e abrir, desde o imaginário,
os caminhos de perceber
o infinito que é, só em ser...

Do vento

Uma certa sorte

uma antiga sina,

mastigação canina,

feito fugir da morte...

Uma Paz semblante,

cantou-se nos Sabiás,

ventou-se nos Biribás

e se animou dos instantes,

que nos seguirão

todo momento

feito os pensamentos,

ou a claridão

do que vem no vento,

e lava e limpa dentro...

Direção e certeza

Um soco no estômago.
Uma dor sem sentido,
nos invade os sentidos,
realiza a realeza de outros...

Um sem par de válvulas,
velhas, ou viradas,
rápidas e destemperadas
no fechar destas pálpebras...

Só o que sei, então,
é que a cada dia, re-invento,
jeitos novos de velejar ventos,

e fazer do rio, canção,
da força da correnteza
a direção e a certeza.

Cinema

Luz é movimento.

Em andamento,

induz ao errado

que é o mais acertado,

e iludido entendimento.

Imagem é ação.

Em animação,

os painéis coloridos

iludem os sentidos,

constroem com a imaginação...

Tudo que tem existência:

pedra, água, grama,

madeira, torneira, pijama,

é feito antes na consciência.

Toda vida re-produzida,

na arte que imita a lida,

na tela, larga e bela.

Os porquês

Como se forma
o que penso e digo?

É água morna,
ou intenso perigo?

Sou perna torta,
desgarrinchado mendigo?

Ou um tipo de porta
por onde a beleza sigo?


Como se fez
este Poema incauto,
este berrar nos autos,
esta inelucidez?

Do que se criará
este amor que sinto,
cheiro de fumaça e absinto,
cores de céu e mar?

Nos matizes da alegria
hei de cantar
mesmo sem saber
os porquês dos dias.

Cada instante

Ai que vontade de ver
a Lua abençoada luzindo,
Embaúbas suas pratas abrindo,
no vento frio, cantigas de beber

da vida que é Água Santa,
do Chá, que se ferve e coa,
feito o desejo de ter coisas boas,
nesta terra de bichos e plantas.

E nos escuros do dia, a noitinha,
quando o frescor vaporiza
perfumes soltos na brisa,

achar Araçás nas moitinhas,
Bromélias, Corôas da Rainha,
pois que, cada instante, se eterniza...

 

Cantigâncias

Cada um dá o que pode.
Cada um faz o que tem.

Pode um dar, o que cada?
Tem cada um, o que faz..?



O tempo ensina sem recortes.
A labuta é pura Paz menina.

Recortes sem o tempo... Ensina?
Menina, a Paz é pura labuta...



Cada um é planta que sobe!
Cada pé de planta é medicina.

Sobe que cada um, é planta!
Planta medicina! É pé de cada...




Cada ser que soa, faz acordes.
Cada nota boa me determina.

Acordes, cada ser faz que soa!
Determina-me, cada boa nota.

Alma de criança

O tempo se mostra na pancada

de quebrarmos, 

no Coco

nas antigas cantigas 

do povo,

nas feiras, praças, 

campos e estradas

a sina viajeira, amiga

e camarada

que pelo tempo viaja

sem que a gente saiba

e em nós interaja

na Força Criadora

que me, e nos inspire,

e de nossa 

história respire

e em nossa herança 

seja nossa alma 

de criança

revelada 

e reveladora.

De tocar a vida!

Carybé

Cante uma canção,

quando seus amigos

confundidos pelos perigos

se agarrarem à ilusão.

Cante uma cantiga,
quando os dias ventarem
ou as coisas esquentarem,
chamando pela mão amiga.

Em cada gesto do dia,

cante Cocos, Maracatus,

toque Pagodes ou Lundús,

ou se re-faça em melodias,

vibre como as cordas esticadas,

pelos Divinos Dedos, tocadas...

Cotidiano

A gente vive

nesta existência, estranhos

momentos incertos,

de sonhos que tive,

de ganhos e perdas

de longes e pertos,

mãos ágeis, ou lerdas,

facilidades, ou apertos...

A gente sente

cada dia como é

a jornada, em trambolhos

a sorte aparente

de dar pé, a lida,

pra superar os bugalhos,

se fluir mais a vida

e não tropeçar nos entulhos...

Tudo isso,

o cotidiano,

breve, eterno,

insano.

Mundo novo

Uma latomia
abusa da gente:
NAZISTAS arrastam correntes
pelos ares do dia...

Uma indignação cresce
quando a notícia pinta:
crianças de justiça, famintas,
em quem o cassetete desce...

Assim se sobe a ladeira!

E se eles vem com cavalos, agredindo,
o Amor à Liberdade, nos conduzindo

até vencermos esta estrada inteira,
pra construir e recordar,
o mundo novo que virá do pelejar!

De novo do novo

Tudo é novo,

a cada rebento instante.

Feito a alegria do povo,

feito o Amor Caminhante.

Tudo é vasto
a cada passo que dê,
em cada cor que alguém vê,
em cada bicho no pasto.

Assim, os magos,

Reis de sua sapiência,

vendo estrelas e ciência,

cruzaram campos e lagos,

rios, mares e outeiros,

pra celebrar o novo, verdadeiro...

 

Do que me cria

A manhã costura

as urgências do dia.

Uma dor, uma alegria,

um susto, uma gastura,

um suco, ou água pura,

e tudo segue a latomia...

Ou pra alguns, silêncio!

O amargurante zumbido

e um desejo de incêndio,

de ver tudo sumido!

A tal costura, me fia,

faz de mim um combinar,

entre a espera e o se lançar,

e cotidianamente, me cria!

Do que foi, é e será...

Qual a diferença
sensorial entre o tempo
e o pulso, que tem dentro?

Quando se toca, se pensa,
ou o corpo contorna fluídos,
com carinho ou descuido?


Esta Música que sou
já vertia nas eras de atrás,
ou a verdade é ainda mais,
e sempre esta canção pulsou?

Quando o silêncio pedir Sinfonias,
e eu cantar pelos escuros,
entre lousas frias e muros,
minha Música, terá menos alegria?

Do Tempo

Um tempo se mede,

na sanha da seguidão,

que o conta em montão,

e depois o perde.

Um tempo se lustra,

em inversos abismos

de torres e mecanismos

e com sinos se escuta.

Mas o Tempo, é o tecido,

onde fazemos e feitos,

tristes e satisfeitos,

seguimos ainda convencidos,

de que uma cachoeira,

nos aguarda pra derradeira...