que me iludo que formulo,
com "plissês" de refinamento,
não será o Universo, imaculado e puro
deixando cair fétida massa
sobre a minha vaidade, que pensa que arrasa?
É tanta gente, sonhos e esperanças
criações, criados, crueldades e crianças,
que a cabeça só ser ocupa em receber
a massa fermentada de cheiro espetacular,
com a certeza emoldurada de a tudo conhecer,
pela gentileza do Infinito, em mim, defecar
Nenhum comentário:
Postar um comentário