como o mundo
em cada grão fecundo,
se solidifica, e se desfaz...
Caçoa-se e passo,
e sinto o léxico,
e o insensato fluxo,
é o que caço,
nas florestas dos sons,
nas beiradas,
nos centros do nada,
e nas alegrias dos tons,
e em suas tristezas,
encontrarei esta riqueza.
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