Cantigas tantas,
se contaram, contritas,
histórias benditas,
instáveis e santas.
E das voltas,
que o ar me deu,
cantei, e no ar se ascendeu
o fogo e as portas,
e se me sinto,
sobrevoo, e conto,
e confirmo e pronto,
e se nem tanto,
cantigueio, afinal,
só mesmo a beleza ancestral.
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