Nesta lida, se sente
a dor das dores vindas
da idade que des-blinda,
e revela-se dolente...
Neste andar, sentimos,
velhos, mulambos, garis,
madames, domésticas, atrizes,
saudade de sermos meninos...
E as eternidades desveladas,
em cada instante percebido,
como o fino zumbido,
que conta tudo de nada,
ganham outra forma e sentido!
E tudo que vem é leve,
mesmo o que nem serve,
compõe um mapa invertido,
que te afasta do duelo
e te leva ao campo incerto,
onde o eterno, peito aberto,
caminha sem chinelo.
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