O Tempo é um lago...
A impressão que temos,
deste rio, que tememos,
é beira de barranco, virago,
de água, calma e toda assim,
se escorre um pedacim...
Se faz de mãe, menina,
insegura e bela, e fina,
flor de mãe, ainda em
berçário de jardim...
Mas lago é, e foi/será,
como a certeza que move
as pás do moinho que mói,
tudo sempre estará.
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