Uma flor que dura,
além do tempo comum,
ou, quase tempo nenhum,
quem é que a duração dirá?
Qual a real extensão
desta vida que cumprimos,
e enquanto carpidos, carpimos,
nesta nossa imaginação?
Em cada dia que se acorda
um infinito se revela...
Só no acender e apagar da vela...
E o inesperado bate à porta,
pra que, antes que o vento parta,
a pintura venha e vá pra tela.
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