Seu moço, o que faço
é fazer música,
e mostrar pros outros...
Se eu morro, o que passo,
o que for angústia,
ou alegria, é pra poucos...
Eu vento e bato portas,
mas é aventura curta,
ventagem mais abrupta,
(des)tirania torta...
Eu lendo, a história volta,
a certeza cura,
a lembrança fura
esta estagnação morta....
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