De flores, um vaso visto
não é mais que um salto,
elegante, esguio e alto,
esperança de que me visto...
Um contedor contido
nas horas da imensidão
nas vastidões deste chão,
nos minúsculos infinitos,
mostra disto que vivi.
Sabe? Cada dia, cada hora
que a gente ainda demora,
que eu ainda sigo aqui,
fala da certeza que vigora,
nas redondezas, por aí...
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