Uma sede inexata rondou
minhas horas e distâncias,
lambendo botas e infâncias,
cantando onde se chorou...
Compus, com sofreguidão, Loas certeiras,
como flechas feitas de pano,
pra ferir sem causar dano,
e gerar sentir por eras inteiras...
E então, o chão, meu palco,
o ar, meu teatro aberto,
feito o peito de panos descoberto,
limpo, e cheirando a talco,
afável, tristonho, lotado e deserto,
é onde farei arte longe e perto...
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