Um dia após o sequente
do dia anterior passado.
Assim é nosso tempo: contado,
pra que ignoremos o presente...
Um amor repõe o anterior,
como um jogo montado,
em que o sujeito é jogado,
em objeto sem valor...
Nosso jeito de viver, esquece,
que a beleza só se encontra, e tece,
pela vida do do embelezador...
E que esta vida é o que acontece,
na certeza que se desvanece,
neste nosso dia a dia arrasador...
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