Guerra

A razão de cada um,
A razão de cada povo,
Sua razão.

Cor da dor.

Morte.

Dor e dor,

Único caminho que se vê:
A morte.

Único alívio pra tanta dor:
A morte.

Nem povo pra ter razão.

Apenas cinzas, dor e morte.


Em algum lugar,
Bebendo  em seu próprio bar bebidas admiráveis,
Pra tornar suportável a existência com seus rodeios,
Alguém comemora lucros inacreditáveis...
Enquanto planeja os próximos bombardeios...

Quem serão os próximos da loteria da morte que o lucro inventou,

E a que chamou: "Guerra"?