Uma vasta e bordeada de flores e delírios,
Estrada, fincada em aterros de martírios,
Atalhos de nada, a nada, a lugar algum,
Aqui mesmo, vasta vastidão de pequenezas,
Neste grandão de ser miúdo, que desenvolvi,
Nas agruras das estradas, que pela obra vivi,
Caminhando caminhamos, tantos, tateando certezas...
Uma obra expressa a falta de senso e excesso de pressa.
Ou a verdade mais clara e bonita, e sincera,
Ou todas as cores que fazem vir primaveras,
Uma obra a se esvair em mantas de força que arremessa
Pra longe da vida a vida, pra poder ser vista assim,
Como um extenso microponto, recente e sem fim...
Nenhum comentário:
Postar um comentário