Parece que,
numa hora assim,
tudo termina.
Uma folha que cai,
um último suspiro finim,
e só a lembrança ensina,
quem foi, se foi,
até que o que se lembra é assim,
o mesmo canto, de vida,
cantado em cada oi,
em cada instante do fogo sem fim
que arde e movimenta a lida.
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