Jongueiro

Quanto tempo mais, até o momento sem fim?

Até o nervo obsoleto, a fúria sem sal de um soneto,

O prazo final do boleto, a dor sem ser dor de todos os pretos,

A fingida tolerância, a inobservância consentida assim...

Como quem diz nada com nada.

Como um pano solto na tampa,

como um sapato que desamarrasse a trama,

e se andasse, sem corpo, e de alma privada?

Mas além disso, existe e retumba,

toda beleza mais linda já criada,

e a mesa farta, e a conversa encantada,

nosso quintal, onde há comida e zabumbas

onde o Semba se Samba em Jongos e Marujadas,

onde o infinito em cada toque, melodias re-criadas...