Na cidade alta,
no meio do centro,
voando por dentro,
se vai e volta,
se sente e lembra,
senta-se e anda,
a vida conta e canta,
e tudo é a obra...
E se tudo vinga,
a própria massa,
só pensa e passa...
E a mágoa é mandinga,
contra o mandingueiro,
sapatear sobre o formigueiro!
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