O que me move?
O que me assusta?
Quanta bala bruta,
que a ninguém comove?
Os homens todos somos
incautos e pretensiosos.
Pisamos duro sobre ovos,
mesmo pensando em flores...
As mulheres, que nos acolhem,
tem a paciência da água,
que sacia, alimenta, lava,
e pra olhos e coração, abrem,
a razão deste existir:
Eu poder, todo dia, me reparir!
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