Um campo de sonhos,
se insinua por onde
se esquenta e esconde
alegre ou medonho...
Um vasto devastar
enche-nos os pastos,
extraiu-se em alastros,
de pouco sobrar.
Eu, consumidor incauto,
me esgueiro inseguro
em busca de ser puro,
mas acabo aos sobressaltos,
porque se não sigo
o que é meu, tão antigo...
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