Um fluxo de ouro,
uma alegria que gira,
e se extrema e pira,
um som de estouro...
Uma sonoridade extinta
ou um vendaval risonho,
um ancestral tristonho
da coisa mais inaudita...
Eu nem era o que sou
e já havia quem de mim
tirasse louros do jardim
e o que me vem, atravessou,
o tempo, a luta, o espaço,
e em tudo venceu meu cansaço...
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