Onde o solo é farto,
o dia é claro, e o calor,
um isento asseio, um valor,
apascentado e curto...
O sertão invadindo mares,
em pulos, pálpebras serenas,
pílulas de Almoar e Verbena,
nas dimensões das fases Lunares...
Eu por lá, solvido em fortes,
caminhos de escrita, e pranto,
por onde vou me vertendo em canto,
por quanto vencer morte e sorte,
neste chão escuro de frutas,
onde cantarei nossas horas distintas...
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