Este mundo, de que a gente,
é parte, e nele partido,
chora e perde os sentidos,
quando nele se põe ardente,
é mal, triste, cinza e velho,
como a certeza na sala,
a beleza das horas raras,holografias de Escaravelho...
Havemos de conquistar,
e eu hei de poder entender,
este meu devotado dever,
que me aperta pelo pensar,
se verte em dor e temor,
em cantantes cantos de amor...
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