(Des) Culpa

Sabe um canto
que vem pelo meio
e puxa os esteios,
e ri pelos prantos?

Sabe um rio
que surge do nada
e água, e cascata
e mares bravios?

Este sou, e é a vida
tal qual sentida
em cada sentença...

E se há culpa
que seja sepulta,
que a culpa não pensa...

Canções da Alvorada

Ao longe, revoa

uma folia sola

que liberta e imola,

uma folia boa...

E bem perto soa

uma Andorinha, e tantas,

Tizius e Garças brancas,

e nada me amoa!

Passarim de cima

vê toda alegria,

sob a Luz do dia!

E na escura sina

da noite azulada,

as Canções da Alvorada!

Luz

Um canto soava
ao longe, de perto
do vasto e deserto
ao que, ao lado, morava...

E este era e sou
eu, e este corpo
que tantos corpos,
tantos oceanos e voos...

Pra seguir esta missão:
"cantar o que vejo
onde quer que esteja",

e me deixar à exatidão
desta força do rio que conduz
ao que seja, pra nós, Luz.

Espelho

Uma cadeira, preta,

vazia,

mirada num espelho...

Um vermelho a cerca.

Inexistia

nada além do passo velho...

Quem sentará

nesta cadeira isolada

nesta foto inusitada,

que no tempo há?

Porque ventará

em seu aparente estado,

se todo parado

é o eterno movimentar?

A gente

 
Há os cantos 
de cada Passarinho
que piam sós, ou juntinhos,
(feito seu João dos encantos
e dona Joaninha dos carinhos). 

Eu canto,
não como quem sonha!
E
que a verdade se exponha:
Este mundo sem prantos,
toda gente risonha!!!

Não de rir
de si mesma tristemente...

Antes, de se entender agente
principal do novo, que há de vir...

Tudo contido

O humano cria

pelos olhos os tudos,

que inadvertidos,

compõem esta harmonia,

esta alegria,

e cada um dos absurdos...

A humanidade

em seus ares de sobre

com seus dentes de sabre,

abre os lacres

sem saber os contidos

e se perde, e aos sentidos,

ante os gazes acres...

Este humano diria

que se a vida é,

nem volta, nem veio,

nem largo esteio

feito o meu pé...

Viver é sido,

e no que sou,

tudo está contido.

 

Indignação

Entoa em vão,
meu canto/perguntação?

Eu quero mesmo saber
porque alguém seja mais
e dono de flores e ais,
mesmo com gente sem comer...

Entende? Feito faisca
o Beija-Flor, luz arisca
flor em flor a beber....

Assim a vida pisca,
seus anúncios de sabonete,
e a subserviência em fracos falsetes,

então? Porque re-soa este chão?
Por indignação!!

Tudo, todo

Sendo, sentindo

seguindo e vendo,

imaginando o lindo

em tudo que vertendo...

Soando, vibrando,

em cada corda batendo

em tudo Berimbando,

suspiros Violando...

Um vago eu passeia

entre as notas do mundo

feito Grilo vagabundo,

ouvindo como quem tragueia,

e o que me embriaga, me guia:

que é o som de tudo, todo dia...

Bater, bater...

O tempo da brutalidade
se explica
por sua própria
inexplicabilidade.

O tempo da excessão
se justifica
pela morte
de toda opinião.

Neste tempo
os brutos e burros
empurram aos murros

e gaguejam, babentos,
da raiva de não saber
e só bater, bater, bater...

Tu?

Num lugar

que nem se sabe

onde é ou cabe,

existe um soar...

Parece dizer pouco,

cantar da melodia

que lá, dia após dia

invade vãos e ocos...

Neste lugar sem donos,

quem trabalha faz

 parte da rede que traz

mais que alimento: sono!

Sina de alegria, ao invés,

desta de tristeza que sou, tu és...

...e os Beija-flores...

A palavra bate
as vezes, numa tecla,
ou nos reveses
de uma pele...
As vezes, a pele late,
as vezes mia, rosna, fala...
As vezes,
nunca mais cala...

Isto a que chamamos:
"Palavra",
em qualquer canto ou sala,
é a nossa fala!
E cada construção
já a muito tempo mostrava
que o que a gente fala
é nossa própria ação
e faz este nosso mundo escola.

Faz as fontes e os licores,
os desertos e as Formigas,
as florestas tão antigas,
e os Beija-flores...

Riqueza real

A única real riqueza

é a que se pode traduzir

em equipamentos de viver.

Assim, rica é

a pessoa que tem grama cortada.

Que quase nunca é

quem sabe cortar, e a corta.

O homem proprietário

da máquina que faz

o dinheiro,

o faz ao seu inteiro

desejo economiário...

(O mesmo que faz,

a gente que sabe,

não fazer pra si,

e fazer pra quem dinheiro traz...) 

 

Direção

Quando se vive
o que se faz,
se o erro transgride,
a vida nos re-faz
e um dia novo traz
tempo eterno e livre....

Que esta nossa jornada,
de tantas cantigas
de grãos nas espigas,
estações de farturada,
se mostre pra gente,
no que temos pela frente...

Que esta alegria
que verte das mãos,
pés e Mães, coração,
cada palmo de chão,
mostre todo dia
nossa intuída direção!

O mel

O medo é certeza

do fim à frente.

O frio tira a destreza,

que nos devolve o quente.

Tudo que existe, invento

cada minuto sentido,

cada zumbido no ouvido,

tudo é do pensamento:

O Mar, que quebra suas ondas,

a flor de mel que amarela,

a cama onde jaz a donzela,

o infinito, que no menino desponta,

a montanha, a estrada e o cinzel,

a liberdade, a claridade e o mel...

 

Quando me minero...

Me Ametisto,
Topázios cintilam,
sobre o manto e a mina,
eis que existo!!

E em água mino,
rei, pião, cantante,
cavalgada em madrugada distante,
no fluxo em que me determino...

E neste chão me nasço,
radicado vivente, em planta,
seiva e água da vida que canta
pra viajar pelo infinito
                           do espaço...

Cantos

Marote

As encruzilhadas

dos trilhos que seguimos,

já seguidas,

investidas elas mesmas

de cada dia

de nossa vida,

das dores,

e das alegrias 

sentidas, e os sabores...

Cada manhã

se levanta de Sol e sombra

e se encanta

com Bem te vis e Pombas,

Sabiá que canta,

João e Joaninha,

de estrada, e florinhas,

gentileza e plantas,

Fadas e Pirilampos à noitinha...

Eu sigo daqui,

procurando cantos

em que soar meu canto...

Sinfonia de tudo

Uma vez, a muito

tempo, na estrada

onde corria e corre nada

que não este vulto

que é chamado dia
a dia envolvido
numa carreira sem sentido
numa fluente agonia...

Pois bem, esta vez

alguém inadvertido

parou e se fez percebido

do Sol nascer atrás,

de nuvens escuras e claras,

com sinfonia de Bem-te-vis e Araras...

Varais

Como cantasse,
e cantar fosse.

Como existir,
e isto bastasse.

Como lembrar,
e pra lá fosse,
e este sentido
se des-sentisse...

Canto varais
de insólitos terreiros,
varridos por inteiro

pra nos serem quintais.

Esperar chuva nos janeiros,
e entre roupas, milharais.
 

Qualquer hora

Adornada com Cravos,

com coroa de Rosas,

Louros, em cola resinosa,

chegou quem amansa bravos

e é Senhora do Tempo,

e é o perfume do vento...

O que vem de fora,

chega com o que é

daqui, de toda mulher

de cada senhora,

neste momento exato,

em que a menina lava o prato...

(a menina roubada

por uma ancestral 

escravidão "normal"

por normas inventadas

pelos donos

das gentes escravizadas)

Mas antes, a Senhora

chega em Luz e Som

separando o ruim do bom...

E agora,

é qualquer hora! 

 

Estratégia velha e sinérgica!

Penso se tudo
estivesse pronto
e nada restasse
deste fazer
hediondo
que nos caça
e testa
e cobra, e pede,
e infesta???

Penso se o tempo
fosse Poesia
e no mais
dia após dia,
um desassossego
um ventar sôfrego
um cantar
inóspito...

Penso cada palavra
em re-harmonia,
em nova estratégia
velha e sinérgica
vulcão e lava!

Re-inventar
o mundo é 
hoje o único
jeito de 
continuar existindo!

O voo do Urubu

Cada um re-invente a si.

Que pode ser que tenha ainda

jeito de evitar o que finda

o mundo, e a lida de destruir....

Cada um e todos, voltar

pra onde os Maias voltaram

quando viram que findaram

com o que podiam contaminar

toda sua gente foi pro mato,

pra Selva aprender da vida

mais linda que as investidas

de um mal que parece inato,

mas que foi criado como tu,

como eu, como o voo do Urubu!

Amor delirante

Natural, sua pele
preta, prateada,
branca e pintada,
sem pintura nela...

Pelo tom da Lira,
canto versos soltos,
pinto pés e potros,
nos quadros desta Gira

que é o corpo vivo.
cavalgando os dias
e as noites mais frias,

num construto imaginativo,
lindo, delicado, ofegante,
antecipando o amor delirante.

Tempo novo

Enquanto eu aqui, cantava,
Passarim eu vi, voava....
E o seu voo em mim, trinava,
e o meu canto assim, sonhava...

Na rua de chuva e casas,
ou Sol e poeira espessa,
vida de guri, se passa,
bola que quebra a vidraça...

Passarim/menino passarando
de cancela e de repique,
atravessa o dia e assiste,

a noite se revelando,
e o dia azul chegando, onde existe
um tempo novo em tudo brotando.
 

Lembrança

Como num sonho

vasculhei instâncias

e velhas lembranças

solto e risonho...

E em cada uma

tanta nota soa,

ou um ventinho a toa,

nada que a resuma...

Que lembrança boa

é a da Luz do porvir,

pra se lembrar e rir...

E lembrar como quem voa,

e voar como quem canta Loa,

e entoar o novo, que há de vir...

Tudo

Imagina que se tingisse

o céu de cores frias!

Ou que o mar falasse

de coisas à revelia?

Pensa se as curvas

se arretassem no rumo

de pra onde sobe o fumo,

ou as gavinhas das uvas...

Este mundo é antes

uma compreensão,

um ler, e pegar com a mão...

É estrutural e estruturante,

cria o nada que vemos,

faz ver tudo o que criamos...

Da realeza de nosso povo

E então, o canto
se mostra maior,
ilustra o melhor,
e se projeta dos cantos...

(Porque nas beiradas
da riqueza deste mundo
trabalhadores fecundos
fazem as melodias cantadas....)

E eu aqui, escutando,
e vertendo-me em prantos,
em cantigares de espanto,

neste mundo, onde enganos,
se desfazem ante a beleza,
de nosso povo, a realeza... 

Mulher brasileira

Quando alguém

do povo morre,

o povo sofre,

além de quem...

Além de quem se vai,

além de quem fica

sentindo a triste e aflita

dor de não ver mais...

Entre os trabalhadores

ama-se a vida que vem

nas trabalhadoras e seus nenens...

Era assim antes dos senhores,

que dizem: "Morra! E viva!

E trabalhe e me sirva!"

Pra D. Marisa Letícia Lula da Silva

Sonho dos mártires

Tempo em que alguém chega,
chegou, se diz e se faz,
se espera, e se aconchega,
na eternidade que se desprega

em, e de mim, a cada dia..
Vê-se e vejo pingarem as gotas
das costas, até a frente das alegrias...

Pois o tempo, sempre re-começa, 
em flores e gentes, em abrires...
 
Todo dia, é da promessa,
de nossos grandiosos cumprires,
que é, cada um ser o que quer ser, 
e por amor ao mundo, acontecer!

Isto foi o que sonharam os mártires.