Escriba

E ainda me faço
escrever, escravo,
escritor ignavo,
eu mesmo me amasso...

E me jogo, papel,
no lixo de escrivaninha,
(quem é que tinha?)
pra recomeçar o tropel...

Desta tropa que habita
meu peito palpitante,
(uma trovoada gigante),

que o coração velho incita,
pra fazer a canção mais bonita,
ou livrar o mundo de mim, num instante...

Vagante.

Nem sei por onde

me daria, ou voarei,

pois que como fosse rei,

que do tempo se esconde,

tentaria um jeito são,

de avançar na escuridão.

Buscaria uma palavra,

ela mesma se dizendo,

tipo leveza se liquefazendo,

de uma inexistência escrava

da força disto que lava,

e cria a vida, a libertando.

E desde então, desta certeza,

com que me sigo e vento,

ou em minhas águas vertendo,

me farei na correnteza,

solto, vagante, vazio,

instantaneamente eterno e vadio.

Do que me voa

Minhas pernas voavam,
pelo meio do tempo,
e o ar, por dentro,
e as horas passavam...

Por que, ou por quem
passa-se o fugitivo
que, de si mesmo cativo
em seu andar me tem...

Eu sei, talvez, alguma rima
que me lembro de quando
versava-me por todo canto

e sei que é duro o arrimo,
e que me verto neste tropel,
eu meu cavalo, meu papel.

Do despertar do povo

Eu cantava hinos,

bradava bravatas

imaginárias, mas exatas,

certas pros cretinos...

Me lançava em passeatas

em comícios, discursos,

falava de amigos Russos,

imaginários camaradas...

E de imagem, em imagem

criei-me confiante,

que mais que tudo, antes,

me erguerá esta coragem

de acreditar no novo,

que sempre nasce do despertar do povo.

Que alguém diga

 

O inesperado

nem pede,

já chega e pega,

o danado!

 

O inusitado,

se apresenta

voa  e venta,

feito um malvado...

 

Que nenhum é,

que o tempo é passado,

o futuro é só imaginado,

 

e tudo vibra até

se virar velha cantiga,

histórias que alguém diga...

 

Cantoar

Um canto se ventou
na chuva que me pareceu,
choveu-se e desapareceu,
pro vento dar de seu,

e mostrar a original,
e mais velha forma
em que música se forma
em novidade ancestral:

a cantiga do sopro,
energia no ar
terra a suspirar,

seus cantares em coro,
vento de todo lugar,
expirando, e inspirando o cantar...

Verbar

 

Sempre tenho tanto

pra falar, e agora?

Todo assunto ir-se embora

acaba por assuntando...

E penso neste tráfego,

tráfico, transito pensante:

d'onde vem este constante

constatar em que sigo?

Por que pra tudo consigo

uma história enxergar,

ou lembrar, ou criar,

como revelasse um abrigo

onde se produzisse o pensar,

e aqui, só sentir, vê-lo se verbar.