Desapego

O que conta, afinal,
nesta vida de sonhos,
de irremediável e risonho
rumar-se ao final?

Seria buscar o tal,
o remédio sonhado,
e não ser acordado
pelo dormir fatal?

Ou será aceitar
que a carreira tem barra,
que todo sonho amarra,

o vivente ao ressonar?
E pra ir pra além
se deixará, de ser alguém?

Entre Ciprestes

Onde encontrar

o rasto e a veste,

a vida ante a peste,

(e fugir d)a dor a vagar?

E a lida inconteste,

o incerto a pulsar,

o eterno a badalar

entre Ciprestes?

Sem medo, dizer mais,

devo, quero, digo:

"o eterno é mão de amigo"

E em cada faz

pulsar astros e ligas,

e sempre novas cantigas...

Sapatear sobre o formigueiro

Na cidade alta,
no meio do centro,
voando por dentro,
se vai e volta,

se sente e lembra,
senta-se e anda,
a vida conta e canta,
e tudo é a obra...

E se tudo vinga,
a própria massa,
só pensa e passa...

E a mágoa é mandinga,
contra o mandingueiro,
sapatear sobre o formigueiro!

Ainda nos chamam à prosa?

Um tempo já foi normal,

e usual, que as Fadas

vigiassem as passaradas...

E por alguém estar vendo,

elas, por serem tão lindas,

batiam asas no vento,

entre alamedas floridas...

Ou ainda, um olho atento,

podia ser motor e calmaria,

sensatez, calma e alegria,

de um lindo canto se vertendo...

Este tempo, continua sendo?

Ainda nos chamam, à prosa,

os espíritos dos elementos?

Disperso

Num simples canto
qualquer da vida
cantei feridas
e cantos santos...

E a despretenciosa
fala vertida
canta as lidas
em verso e prosa.

Somos verso,
que se liriza
ao sentir a brisa

ao sentir de perto
o que se eterniza
sendo disperso...
 

Dia do corpo

Um dia a um corpo,

lembrando o de todos,

no tronco do ungido,

seu ser exaurido,

pelo mal dos lodos

dos sentimentos parcos...

Um dia dedicado

ao material inspirado,

ao corpo/vela levado

pelo sopro ventado...

Este dia, que se dê

ao que de Deus

se mostra, leva e toca

e se pode amar e tecer...

Este nosso dia,

há de ser

como dos Gregos,

o Kristus, marcado de óleo,

os lampejos de além do óbvio,

iluminaram o entender,

e nos deram este dia,

pra, porque temos corpo, viver

O caminho

O caminho se segue
por si, como um rio
barco descendo baldio,
do ciclo de que bebe
a terra, desde os outeiros,
pela raiz, nos Mulateiros,
nos Açaís e nas Figueiras,
Samaúmas e Palmeiras...

O caminho se alimenta
a si de venturas,
ao mundo de criaturas,
que cada lugar inventa.

O caminho abre as asas,
sobre, e sob nossas casas...

Eu
cá
caminho.

Poeira

Um mato sem cores,
tanta era a poeira,
tão cobertas as Algodoeiras,
tão quietinhos os pendores,

que nem mexiam, pelo peso,
nem subiam nos pinos:
Eram parado destino,
tudo seco, amarelo aceso...

E nos caminhos, no vento,
o ar canta, e leva as horas,
no canto do Gavião, que chora,

mesmo quando comendo,
na secura que penhora,
vida e paisagem tecendo...

Canto de Sereia

Eu por tudo revejo,

antepeço, me anteponho,

feito quebrado realejo,

canto só o que componho...

Só o que em mim viceja,

nas campinas do peito,

novo, ou re-feito,

é que de ar se enseja...

E aí, pelos cantos me toca,

como a boca da princesa,

como os dentes da tigresa,

ou, o suspiro que desloca,

o foco do que se anseia,

feito doce canto de Sereia...

Chama que ardia

  

Olha o mato, prato,
pronto e perfeito,
carbono em peneira,
ciscando poeira,
aves criadeiras, 
entre tantos e pleitos,
vastos campos e espaços.

O perfeito estrato,
cândido e etéreo,
virtualmente abstrato,
cultivadamente 
dado em mistério.

Então, só por assimetria,
eu me queimava,
enquanto flutuava,
e ainda caía...

E cada vez,
nova vez,
levantarei,
levantei,
e me levantava,
em cada chama que ardia!

Altas e fundas

A cantiga venta,

intima e soma,

a estrada e a trama,

a certeza lenta,

a estreiteza extinta

pela goela amiga,

que engole e criva

e acende e pinta,

e nenhum de mim,

vertido ensimesmes,

cantigas feito vestes,

me adorno enfim,

dos nadas celestes,

azuis, altas e fundas preces...

Rio que ria

A noite mordiscou
alguns sedentos
vasos donde corria,
meu sangue rebento,
minh`alma que ria,
 e de mim sentia,
desde onde sou,
até dentro...

E só reparei,
porque andava
ardendo...

E só então parei
porque estava
vendo...

Correr nas campinas

Lá, onde nada,

nadam peixes,

amores em feixes,

todos, ou nada...

A chuva em pancadas,

no teto de barro,

o peso do carro,

e a alegria displicente, por nada.

Eu pensei ter visto,

já o mundo virado,

mas descubro, assustado,

que o que mais da vida,

é sentar-se na estrada,

e correr nas campinas...

Quando canto comigo

E o escuro se deu
com branduras,
e no meio, eu,
na noite escura,
ouvi de longe
chamado que tange,
e sendo se expande
e vindo abrange...

E aí, saí,
peguei um vento,
nas velas batendo,
e eis-me aqui.

Aqui nesta sala,
neste espaço de luta,
que traduz a labuta
desta vida, que fala
que atende e não,
que é dor e pão.

Sei que sigo,
cada dia uma cor,
cada Viola, Tambor,
quando me encontro
e voo, e canto comigo.

Fio do destino

Uma dor, um queimado,

um pertinente sentido,

de que afinal, faz sentido,

eu ter ao fio, chegado.

Um último fio, que prende

a vida que me move,

que soa o que me comove,

ao limite se estende?

A vida tem seus halos,

tem auras de cores,

variadas feito as flores,

e tudo por um fio ralo,

estreito e fino, d'eu menino,

e de ninguém, do fio do destino.

Mundo novo

Uma mulher pariu
o imponente Sumo Sacerdote,
o Papa, o carrasco do DOI-CODI,
o cientista, o assassino de fuzil,
o menino que nunca desistiu,
o palhaço e sua sina brasileira
de alegrar nossa gente festeira...

Uma mulher pariu o diplomata,
o Presidente da nação, o ladrão,
o pedreiro, o carteiro, o tecelão,
o camponês que replanta matas,
o cantor de todas as alegrias,
o pintor através de quem a Luz luzia,
e mostrava cansaços e tristezas,
mas, antes, força e beleza.

Toda mulher,
tem em si um povo inteiro.
Cada menina um sementeiro
do mundo novo que se quer!

Alegria de menina

Uma dança antiga,

ainda baila dentro,

vem e vai no vento

desta cantiga.

E eu só faço ouvir,

meu canto só repete,

o som que se reflete.

no lindo deste aqui...

No belo do agora,

que menino sorrindo,

que estrela luzindo,

na leveza da hora

da menina florindo

quando de alegria, chora...

Fogueira

Laborar este fogo
    que em mim
   chama-se
      em azuis e verdes
em ventoinhas
e levezas,
labaredas desta minha sede
    em lamentos e ladainhas,
       dor,
      com gentileza!


Lançar-me
           cotidianamente
      nesta fogueira
  crepitante
     e
      hospitaleira!
 

Outro dia

Vi isto neste filme.

Antes, comentei e ouvi,

já sabia e conhecia,

mas nem imaginava que havia,

o que esta história deu-me...

Eu que nem gosto

do que é do normal gosto...

Antes não gosto,

ou antes o (des) esperado

gosto?

Diz a história:

O conhecimento é 

o contrário do castelo,

na ventania:

Todo dia pequenos elos,
voam naquela arrelia,
fugidia...

Assim nossa memória recente,
se faz, contrariamente
(ao castelo) combustível de nossa
chama que arde e ardia!

E o castelo, imponente,
ante ninguém pendente,
anuncia:

"Aqui ainda estarei 
e quando toda gente,
já for pó, reinarei,
displicente e imponente!"

E um ventinho,

leve e intermitente,

diz ao Tempo:

"Já viu insignificâncias,

de cujas arrogâncias,

se escuta mais longe, mais dentro,

e com mais insensata petulância?" 

Quero a sabedoria do vento,

que sabe que pra vida,

feito alegria parida,

sempre tem outro dia!

 

Luta motivada

No meu pais, os mais ricos,

acham que serve a mulher negra,

não pra Senadora, mas pra arrumadeira,

"tia do café" berrou um ridículo!

No meu país, o dinheiro,

é considerado mais importante,

que cada voto do povo impetrante,

delegado a uma mulher brasileira.

E eu vi, e denuncio disto,

que uma mulher foi cassada,

por ser mulher, e liberada,

e nesta sociedade ninho de vício,

um NAZISTA bandido vence por nada

é constatação pra luta motivada!

Criaturas

Dias frios, estes.
As manhãs pedem cama,
cobertor, abraço, calma...

Que logo mais,
começa o dia, berrando,
pra bater, no peito, pranto.

E é possível, que uma
dor de fora se instale,
(e uma flor, no entanto, a cale),
que, se canto, o risível se empluma,

e o corpo ganha altura,
nos voos que o dia traz,
e o frio, nem diz mais,
mas o calor que nos faz criaturas

Quem já sentiu

Palácio de la Moneda - 1973

Em tudo se via cinza.

No olhar do homem

que do Estado tem o nome,

seu olhar de medo, avisa...

Quando a arguição é tratada,

como grito de desconformação,

de que vale a razão?

Peixe, posta que nada, nada, nada...

E daqui, de quem

da história se viu

que só se repetiu,

a brutalidade dizendo amém,

que não amem ninguém!

Só sabe quem já sentiu...

Coragem de Útero

Qualquer tempo é sempre
a hora de estar e seguir,
um barco sem porto e partir,
um mar sem praias, só ventre...

Útero, que gera o movimento
todo, cada minuto vivido,
como se fortes e re-paridos,
os seres se voassem em vento,

e se brotassem nas árvores,
em cada capim que balança,
na coragem que cria esperança,

e faz que um, ao outro escore,
e gera em nós desejo de festança,
daquelas, de alegria de criança... 

Poema na janela

O Poema é tudo:

- o papel que o escreve,

- a tinta que o grava,

- a mão que rege a pena,

- um canto mudo,

- um sorriso breve,

- uma sentença ignava,

- um ser que se condena,

- todo ser que se salva.

E se for na tela,

- um Poema destila,

- uma Luz revela.

- um vaga-lume cintila

e desvela.

Poema é ave criadorinha...

Muito ovo no ninho,

muito pinto na asa,

cada ventinho se avizinha

e se sente em casa.

Ver o Poema,

é assisti-lo 

em qualquer janela.

Se querer cantando

Nina Simone - Diva e genial musicista

O dia em mi, raiou em sóis,
em dós, que aqui, se fás,
em rés que mesmo lás,
sustenida-se em bemóis...

E eu peguei meu lápis,
um pedacinho de papel
de pão, que do céu,
se deu nestes versos em sis...

Me perguntei, então:
Só, e já por isso, se deu
uma música se cozeu?

E a Musa, disse não!
Já se tinha dado quando
sua alma se quis cantando...

Só eu e o Sol

Sombras,

     sombrias,      

  solenemente tardias  

cândidas e candentes,     

(o que assunta toda gente)  

e me assusta.                     

Eu, inconsistente,         

e elas,     

pouco a pouco,                   

    me desmontam...

Admiráveis

A mais singela
flor nasce da pedra
bruta e que quebra
a si e a todas elas...

E ainda assim,
no meio do monte
pedreiras quem conte,
florinhas carmins,

florinhas laranjas,
amarelas no verde,
água que escorre e verte,

os capins, feito franjas,
modelam cores improváveis,
surpreendentes, admiráveis.

A marcha do povo

Os dias contarão histórias,

falarão de angústias,

de gentes de argúcias,

que desrespeitam as memórias,

dos que lutaram nas trincheiras,

pra garantir o direito,

de sonhar com o direito,

e não jogar os do meio pra beira...

Os dias sentenciarão senhores,

que por seus interesses,

oferecem aos seus em prece

uma vergonha que nunca houve.

Os tempos dirão de nós,

que fazíamos humanos escravos,

animais, feito animais, desleixo,

maltrato aos nenéns e avós...

Mas, maior que tudo, o povo,

e sua marcha, cujo destino, é o novo.

Ato pedagógico perfeito

Ocupações de escola ensinando cidadania

Estava eu, numa manhã, destas,
e ouvi uma história imprecisa...
Era prolixa, cantante, concisa,
e me contava de uma festa:

Eram meninas e meninos,
nas escolas, seu zoológico,
num perfeito ato pedagógico,
em que a peleja ensinando tinos,

fez re-ensinar a nós, a luta,
renascendo o tempo todo,
rolando a pedra, tirando o lodo,
ressignificando a velha permuta,

do novo que vem criança,

ocupa as escolas e dá sentido,

grita alto contra o desmedido,

exige a manutenção da esperança,

e aponta na direção da Luz,

que brota de portos e estradas,

e nos cria a alegria ilustrada,

que pra um mundo novo, conduz.

Memórias

Apiakás do Rio Arinos

Me lembrei dos cheiros,

das texturas, dos prazeres

os que nos sabíamos seres,

nos primórdios deste viveiro,

quando pesquisávamos

nas extremidades e meios,

nos buracos e outeiros,

em tudo buscávamos...

Então, tudo era fartura,

mesmo o mais distante,

fazíamos juntos, em instantes,

pois que, nós, almas puras,

nem sabíamos além,

do mundo ser nosso, e de quem...

Poesia, por todo lado

François Boucher

Quando o Sol mostra
das armas, o brilho,
do caminho, os trilhos,
o meu ser se prostra?

Cada dia é luta,
e sei que se vence,
se sem violências se tece,
uma inédita e arguta,

nova estratégia que inclua,
o Sol como aliado,
os rios, os bichos, o mato,

a existência clara e crua,
nas flores e bichos alados,
e na Poesia, por todo lado!